Читать «Любовь, смерть и другие неприятности. 2006–2016 в стихах» онлайн - страница 9

20

Закончилось детство, его больше нет, Мне — глупой девчонке — уже двадцать лет, И прошлое — уйма ошибок и бед, И жизнь — вроде поезд, но где же билет? Я как марсианин понять не могу: Я еду — не еду? В раю я? В аду? Куда все несутся? Откуда? Зачем? Мне это не ясно, хотя ясно всем. Вокруг поголовно все жаждут учить, Мне всё же не ясно, зачем нужно быть. Ни смысла, ни цели, и помочь не могу — Ни Богу, ни людям, никому, никому. Закончилось детство, и поезд ушёл, Стою без билета, холодный перрон, И все что-то знают, но что-то не то, И жизнь лучше смерти, но вроде лото.

03.2007

«Кто я — класс или вид?..»

Кто я — класс или вид? Многочастный гибрид, и точнее тут вряд ли кто определит, я и бархат, и плед, я и кожа, и плеть, и не вам говорить, что мне дальше хотеть. Я и слезы, и смех, и невинность, и грех, я смертельно одна — обойдусь без вас всех, и не ваша вина, в том, что чаша до дна мне налита тяжёлой рукой; не тревожьте покой, ведь ваш сон и покой — это всё, что осталось от жизни такой. Я не лучше, чем вы, и не хуже, чем вы, мы внебрачные дети бездомной страны, не глупы, не дурны — никому не нужны, мы не чувствуем даже вот этого «мы». Жизнь идет чередом, повернитесь кругом, и вот здесь украдём, а чуть раньше соврём пусть самим же себе, поколение «не» — лишь секундой в веках, моросящим дождём…

08.2008

«Не считай чужих ошибок…»

Не считай чужих ошибок, жизни не веди отчет, кто важнее и нужнее здесь сам черт не разберёт; от себя не отрекайся, жди и требуй перемен, если виноват — то кайся, на коленях — встань с колен. Верь в себя, и Бог со всеми, жизнь сложнее всех стихов, это время — наше время, знак утопленных буйков.

08.2008

«Как неслышно медь превращается в купорос…»

Как неслышно медь превращается в купорос. Как беззвучно ночь оставляет следы росы. Как от прошлого вместо охапки роз и цикуты нам достаёмся мы. Как лежащая кошка, лениво сощурив глаз, знает, кто здесь всегда гуляет сам по себе. Как дети, провожая все поезда, машут не раз тем, кто никогда не махнет в ответ. Как деревья без почвы, мы цепляемся кто за что. Как надежда последней уходит наша тоска. Как покидая, забывает сказать «пока», свобода, перенесённая на потом.

24.07.2011