Читать «Шаги по осени считая... (сборник)» онлайн - страница 40

Все пишущие испытывают одни и те же эмоции. Какая безграничная радость накрывает тебя от подаренной небесами яркой метафоры! Какое безбрежное отчаяние наваливаются на твои плечи от пустоты и отсутствия новых строк!.. Ты – словно чёрный рояль без струн внутри, огромный и бессмысленный. Высохший ручей в знойном июле. Измотанный путник с пересохшим ртом, мечтающий о глотке родниковой воды…

По утрам – ступор, забытый остывший чай в треснутой кружке. Красные, перетруженные глаза – не пишется!..

Однажды, – вдруг! Шквал образов и видений, словно где-то открылись небесные шлюзы. Поймать, запомнить, записать!..

Писатели… Сколько их не спит в ночи, сгибаясь над письменными столами… Содрогаясь от страха – не успеть!.. – плавят стеариновые реки, жгут киловатты в ночниках и настольных лампах. Коротают ночи в споре с Вечностью. Прячутся от реальности в иллюзорных миражах и образах фантазий. Обрастают черновиками и обрывками расползающихся мыслей, которые живут в шкафах и пыльных углах комнат…

Непокорные слова спрессовываются в обличия строгих литер, однажды становясь прямоугольниками книг. Словно памятниками с эпитафиями авторам…

Сжигая себя, из собственной боли плетут строку, вдавливая чернила в бумагу. Оставаясь навечно в татуированном мире написанного…

Это и есть – Бессмертие…