Читать «В поисках настоящего» онлайн - страница 199

– Иди к черту!!! – и я с силой оттолкнул его. Зацепившись за рамы, он не смог удержаться на ногах – парень с грохотом повалился на пол, свалив холсты в одну большую кучу.

Мое сердце сжалось в испуге, болезненное чувство вины сковало тело. Но уже спустя секунду из под свалки разноразмерных картин слышался громкий, радостный смех. Поведение моего мучителя вызывало во мне смятение.

– Наконец-то! Наконец-то ты позволил себе быть злым! Ура! – он встал, держа в руке часы, что кинул в стену. Видимо он подобрал их с пола. – Ах, если бы тогда… если бы тогда, ты поступил так же… Если бы оттолкнул! Ну да ладно, что уж теперь поделать…

Его голос стал спокойным, без капли прежней угрозы и напора. Теперь он был уравновешен и довольно улыбался.

– Кажется, это твое… – протянул он мне механизм, до сих пор кажущийся воплощением бессмысленности.

Художник садиться на стул. Я молча стою чуть в стороне.

– А знаешь в чем удобство и гениальность черного квадрата? – спрашивает он, но не дожидаясь моей версии отвечает, – В том, что внутри квадрата можно нарисовать все, что угодно, а затем закрасить… И никто… даже ты сам, не найдешь, что под чернотой что-то спрятано. Жаль, ты не видел чудесную картину, что я как раз закрасил перед самым твоим появлением. Она бы тебе понравилась.

Он умолкает и просто смотрит на меня, туманно улыбаясь, будто спрашивая: «Ну, ты понял, на что я намекаю?». Но я не понимал.

– Часы в твоих руках… – говорит он. – Они показывают время… Жаль только нельзя отмотать время вспять и посмотреть, что было… Правда, жаль, а?

Мне кажется, до меня наконец-то дошли его туманные намеки:

– Или все-таки можно, – отвечаю я. – Ведь это – Мой Мир, и он ограничен лишь рамками моего воображения. Мне так говорили.

Маленькая стрелка стоит на семи, большая на трех. Я касаюсь торчащего справа маленького, пузатого колесика и стараюсь его крутить. И… у меня получается! Оно поддается – длинная стрелка медленно ползет против часовой к двенадцати. Мне приходится испытывать огромное напряжение, будто мое тело отдает все силы в пальцы рук.

Стрелка движется, а меня наполняет странное ощущение – грудную клетку сдавливает, воздуха не хватает и кружится голова. А вокруг… по мере того, как стрелка проходит все новые расстояния, комнату наполняют силуэты, размытые контуры нашего пути, и чем больше кругов совершает стрелка, тем менее отчетливым кажется тело художника… Виден весь его и мой путь… Вот он лежит в груде картин… Я отпихиваю его… Он наступает на меня… отбирает картину… рисует… все говорит и говорит… Здесь он должен постареть обратно, но почему-то этого не происходит. Он остается все таким, же молодым парнем… Опять ставит точки, и при этом чернила с картины всасываются в кисть, а из кисти обратно в банку с краской… Контуры квадрата… Абсолютно чистый холст… Отшвыривает фантом часов, ведь настоящие у меня в руках… Вот Художник новый холст укладывает в стопку, а старый с рисунком черного квадрата возвращает на стол… Держит в руках часы… Мой силуэт исчезает в проеме, а он остается один…