Читать «В поисках настоящего» онлайн - страница 190

Мне было холодно. Холодно от того, что я чувствовал присутствие опасности, чего-то пугающего и грозящего царящим здесь вечным сумраком. Хотелось уйти, выскочить, выбежать обратно в эту дверь… спасательную щель, откуда доносится убаюкивающий перестук железных колес. Но вместо побега ни секунды не раздумывая я дернул за ручку, и дверь с легкостью закрылась, лишив меня путей к отступлению.

Сразу же полумрак комнаты начал пожирать любые звуки, окружив меня мертвой… именно мертвой тишиной.

– Ты нашел меня… Искал, искал, долго искал, и нашел. Теперь, вот, даешь мне часы, в которых нет смысла… здесь нет в них смысла… Зачем?! – услышал я голос человека, скрипучий, будто он вот-вот разразиться рыданием. Но при этом голос принадлежал явно молодому человеку. Говорил медленно, подолгу взвешивая каждое слово, как если бы звуки ему давались с трудом.

Человек не собирался оборачиваться, все так же неподвижно восседая на стуле. «Ну что ж, если гора не идет к Магомеду…» Стараясь преодолеть бурлящий внутри страх, я сделал шаги навстречу чему-то пугающему, с настороженностью вышагивая по узкому проходу между стопок холстов.

Я ожидал увидеть все что угодно, только не…

– Будто специально состарили мальчика, да? Себе я не нравлюсь… поэтому зеркало разбилось… было зеркало, а теперь его нет… И теперь можно не смотреть на себя, не видеть эту дряблую кожу, этого старика, – сказал человек.

– Кто ты? – спросил я его. Он очень четко подметил, что выглядит, будто искусственно состарился. Но за густо рассыпанными по коже морщинами можно было узнать лицо подростка – это улавливалось в еще не до конца сформированных чертах лица, в округлости тела… Он не смотрел на меня, не отрывал выжженный взгляд от циферблата. Глаза его слезились, но он не плакал.

В левой руке человек держал часы, в правой – кисточку, измазанную черной краской, как и обе его руки. На столе перед ним лежал очередной холст с очередным черным квадратом.

Соединив все вместе, я увидел перед собой лишь выцветшую, пустую сущность… выгоревшую на солнце некогда живую фигуру человека. До конца я не мог понять, кто находится передо мной, но ощущение, что я максимально близко подобрался ко многим ответам, подсказывало мне важность того, кто сейчас блеклым взором глядел на бессмысленный механизм часов.

– Ты кто? – повторил я свой вопрос требующим тоном, зная, что сейчас за моей силой скрывается дикий страх и ужас, и я не позволяю себе их почувствовать до конца.

Он отрывает взгляд от часов и смотрит в мою сторону, но не на меня. Кажется, будто я превратился в бесплотный дух, и теперь сквозь меня все хорошо просматривается.

– Я рисую… – кратко отвечает он и замолкает.

– Ты художник? – стараясь получить нормальные объяснения, спрашиваю я.

– Нет… – качает он головой. – Я всего лишь рисую то, что может быть чем угодно… И я тоже могу оказаться чем угодно…