Читать «Танцующая на ветру» онлайн - страница 219

– Можно я у вас посижу?

– С чего бы это? – хмыкнула тетя Даша.

Я не знала, говорить ли ей о том, что у нас такие веселые гости, она, судя по всему, об этом не знала. Все-таки мне с Леной жить еще в одной комнате.

– Ну так…

– А «так» – так и иди к себе. Иди-иди! Нечего тут подбиваться… Посидит она… Не могли нормальную кровать вахтеру поставить… Сиди тут, на вас смотри… Что застыла?

Мне кажется, таким вредным людям плохо от своей собственной вредности. Вот сейчас тете Даше, после того как она со мной поговорила, стало еще хуже. Ее обычно сизоватый нос налился кровью, стал совсем фиолетовым, небольшие глаза неподвижно смотрели на меня, как будто она забывала мигать, подбородок трясся… С чего она меня не любит? Для меня это всегда загадка, когда меня начинают ненавидеть те, кому я вообще ничего не сделала – ни плохого, ни хорошего. Может быть, надо ходить к тете Даше с шоколадками или домашними яйцами, как делают некоторые, чтобы она пускала без спору ночью, не обращала внимания, если в комнате остался посторонний или есть электрическая плитка, за которую нужно дополнительно платить? Денег ни у кого нет, но большинство же уезжает домой на выходные или хотя бы каникулы.

Я еще постояла в одеяле на первом этаже, замерзла и стала засыпать прямо на ходу. Какая дурацкая ситуация… У меня нет в общежитии таких подружек, к которым я могла бы завалиться и попросить переночевать. Да и где? На полу? А где сейчас спит Люба? Тоже на полу. Или люди, которые снимают угол, есть у нас в городе и такие – беженцы с Украины, где идет война.

Я сходила в душ, постояла под горячей водой – хорошо, что она у нас подается круглосуточно, не надо нагревать ее в колонке. В городе много домов с колонками, а есть и без горячей воды или вовсе без водопровода, как у Маши, например.

Вытереться было нечем, я обсохла, оделась, завернулась в одеяло и села в коридоре на пол, на подоконнике слишком дуло из окна.

Я еще и еще раз слушала песню, которую мне послал Андрей. Как хорошо, что он не стал ничего писать, никакой лишней ерунды. Вот приедет, поговорим… Я замерла от своей собственной мысли. Приедет… Значит, я уже знаю это? Писать я ему сама не буду.

– Руська… – Пашин голос в телефоне прерывался.

Я испугалась, что все плохо.

– Что, Паша? Ты отвез Дашку в больницу?

– Да, это… «Скорая»… это… это…

Паша и всегда-то еле говорит, а сейчас от волнения его заклинило, он еще раз пять сказал «это» и замолчал.

– Ну что? Плохо? Выкидыш?

– Не. Это… Тетя Диляра… вот… меня ругает… Дахе это… нельзя жить, а то… вот… из-за этого, она говорит…

– Паша! – остановила я его. – Возьми себя в руки, лишнего мне не говори. Зачем мне это? Как Даша себя чувствует? Ей не стали делать операцию?

– Не. Лежит. Меня выгнали. А ты где?

– Я, Паша, там, где тебя нет. Иди домой и жди Дашу. Завтра привези ей то, что скажут. Фрукты и еще что-то. А может быть, ее и выпишут.

– Не. Оставят там. Тетя Диляра сказала. Руся… Я еду к тебе.