Читать «Победитель получает все (Черновик)» онлайн - страница 18

Ладно, версию с белочкой можно отбросить, тем более, насколько Сергей был в курсе, приходила она, как правило, через несколько дней после начала воздержания. А он, вроде бы, только вчера пил. Или позавчера? Неважно. В любом случае о нескольких днях речи не идет.

Тогда что? Как он попал в это "помещение"? Сергей поднял глаза к потолку, поморщился, увидев голубой шелковый балдахин. Ужас! Просто комната Белоснежки. Или, как ее там… Рапунцель, во!

В общем, понятно только то, что ни хрена не понятно. А значит гадать смысла нет, нужно действовать! Как минимум, встать. А то мало ли, придут убивать, а он тут в шелковых простынях запутался.

Сергей вскочил с кровати, подивившись, как легко, по-молодому, он передвигается.

Прошел по комнате. Хотел взглянуть в окно, но они в помещении отсутствовали. Вместо этого взглянул в зеркало. И замер, словно громом пораженный.

Вместо когда-то темноволосого, а теперь уже наполовину седого помятого дядьки с лицом интеллигентного алкоголика, на него смотрел пышущий здоровьем земский врач (именно так его представлял Сергей), примерно пятидесяти годков отроду, обладатель ярко-рыжей вздыбленной шевелюры и бородки клинышком. А еще розовых, как наливные яблочки, щек и тугого животика, который воинственно выпирал вперед, возвышаясь над синими спортивными трусами. Черты лица, впрочем, оставались вполне узнаваемыми.

— Эт-т-то еще что за хрень? — не своим голосом заорал мужчина, отшатываясь в ужасе. — Это кто? Это как?!

Зеркало безмолвствовало.

Зато открылась ранее не замеченная дверь и впустила давешнюю синекожую незнакомку.

— Рада, что ты пришел в себя, странник.

Сергей молча наблюдал за тем, как женщина, поддерживая одной рукой край ослепительно-белого балахона, лебедью вплыла в комнату и уселась в одно из кресел. Спохватившись, он сдернул с кровати покрывало и завернулся в него, как в тогу, внезапно застеснявшись своего пуза.

— Это ваш дом? — начал мужчина светскую беседу, от неожиданности, не придумав ничего другого.

— Был, когда-то давно. Я родилась и выросла в "Тармини Корс", это поместье несколько сотен лет принадлежало моей семье. Сейчас тут обитель покорных детей Ингуса.

— Аааа… А я?

— Как ты сюда попал? Один из братьев, Рокон, нашел тебя в лесу. Ты был без сознания, бредил.

— Шиза! Это не белка. Это шиза, — мысль, уже не впервые рожденная в голове Сергея, постепенно обретала все полновесные признаки доказанного факта.

Синяя собеседница. Интерьер этот. Память. Вот, кстати, с памятью то что? Не обращая больше внимания на женщину, все еще продолжающую говорить, Сергей погрузился в воспоминания, пытаясь понять, с какого момента все полетело кувырком, как и почему он оказался в таком состоянии? Неужели это все, конец?

А память зияла гигантскими прорехами. Закрыв глаза, Сергей попытался вспомнить вчерашний день, затем позавчерашний. Еще через минуту он понял, что усилия тщетны. Мелькали какие-то обрывки, но цельная картинка не складывалась. Смеющееся лицо молодой, красивой женщины. Потом она же, на несколько лет старше, такая же красивая, но уже с горькой складкой у рта. Малыш, лет двух, бегущий навстречу на толстеньких ножках. Пустая, грязная кухня, бутылка на столе.