Читать «Одуванчики в инее» онлайн - страница 95

– Вот эти, кстати, похожи на то, что надо. Хочешь испробовать на несчастной? Но это так, методом тыка…

Я посмотрел на баночку, словно в ней был яд, молниеносно убивающий любое существо размером с хорошего бизона.

– Это тоже из больницы? – сглотнул я.

– Угу. Из какой-то… Не помню точно. Берешь?

– Пожалуй, нет, но спасибо.

Я отодвинулся от него подальше. Мирон пожал плечами и сунул баночку обратно, судя по обильному бренчанию, в доверху набитый всякой всячиной карман.

– У тебя там целая аптечка, – пробормотал я с опаской.

– Готовлюсь, – широко улыбнулся Мирон.

– К нападению на органы опеки?

Он прижал указательный палец к губам и протянул длинное, многозначительное шипение.

– Все в свое время, приятель мой полосатый, все в свое время…

Насмотревшись на кошмарную картину Мирона, я прямиком отправился к Тимофею. Жил он с одной бабушкой, и никто толком не знал, где были его родители. В бабинце, разумеется, обсуждались самые каверзные версии, самые страшные из которых вовсе не были связаны с преждевременным покиданием сего мира кем-либо из участвующих. Одни говорили, что мама Тимофея беспросветно напивалась вплоть до самых родов, чем объяснялись и некие особенности ребенка, а потом пропала в одной из многочисленных, столь одинаковых подворотен нашего города. Другие утверждали обратное. Эти догадки заключали в себе крупные деньги и веселое времяпровождение на яхтах в южных регионах Европы.

Но факт оставался фактом, и у Тимофея по каким бы то ни было причинам отсутствовали родители. У бабушки же был вечно озабоченный вид и аккуратный серый пучок на зализанных волосах. Она торговала овощами на ближайшем рынке, носила платья в мелкий цветочек и иногда роняла чашки и приборы, потому что руки ее поедал артрит, как она сама выражалась. Впрочем, она не жаловалась, а относилась к загадочному артриту с неким раздражением, потому что он мешал ей жить и портил неотъемлемые в хозяйстве вещи. Тимофея она любила, а для него она была сущим божеством.

Домой она возвращалась поздно, еще позднее моей мамы, и долго сидела в кресле с закрытыми глазами, после чего медленно-медленно перебиралась на кухню, раскачивая свои заржавевшие и замученные суставы. К тому времени на столе уже стояли котлеты и салаты, а в чашках дымился компот из яблок. В отличие от меня, Тимофей был добросовестным ребенком и давно научился радовать бабушку ужинами собственного приготовления.

К моему внезапному визиту компот уже был готов, и я с удовольствием и угрызениями совести выдул чуть ли не полкастрюли.

– Это все твои? – спросил я, кивнув на стены, плотно увешанные рисунками.

Мягкие, ненавязчивые краски соединялись на них в пейзажи и животных, невиданных и до боли знакомых одновременно. Звери глядели на меня по-человечьи выразительными глазами, и складывалось впечатление, что они могут взять и перебраться на соседнюю картину, чтобы повидаться с друзьями. Было много рисунков нашего двора – и летнего, и зимнего. И хотя я с радостью отмечал мельчайшие достоверные детали, что-то большое и важное значительно разнилось с моим видением родного места. В самом освещении, в полете птиц, в лицах жителей, в щелях желтых стен, в небе, – я не мог толком сказать в чем. Тимофей словно видел больше, чем я, или видел иначе.