Читать «история одного безумия» онлайн - страница 145
Юрий Трещев
Дар у меня есть, мой голос трогает и возбуждает чувства… есть сила в голосе, гармония, порядок, ритм… и борьба страстей…
Гимн ночи плавно переходит в плач смерти, ничем не украшенной, что стережет нас… и спасает…
Дал ли мой плач беженцам надежду?.. вряд ли…
Запела женщина и я умолк… умолкла и толпа…
Все было в женщине… и цвет юности, и нежность… в глазах не меланхоличный блеск… она уже поет не плач смерти… глаза ее сверкают, смеются… или это слезы?..
Женщина сбросила с плеч мантию… она готова петь и плясать как одалиска или менада… она вводит в круг меня, старика хромого… я танцую с ней…
Или мне это мнится?..
Нет, не мнится… я, старый пень, впал в детство… я танцую вместе со всеми, танцующими в кромешной тьме… тьма все еще висит…
И опускается все ниже, ниже…
А это кто?.. что она говорит?.. что нужно этой женщине от меня?..
Боже, это же Жанна, сестра Юлии… она все та же… не забыла ничего из уловок своей роли, играет саму невинность…
А невинна ли она?.. и куда заведет меня ее невинность?..
В ад… куда же еще…
Кажется, ад опять ожил, гремит как гром, и рычит точно свора собак…
От замка примадонны остались лишь камни… и сад заглох…
Море волнуется, все никак не успокоится…
Чайки сидят молча на скалах, как зрители в зале…
Вода шепчется в камнях, всхлипывает…
Небо чуть посветлело и беженцы встали и пошли дальше, поднимая облака пыли… женщин подгоняет страх за себя, за детей… что будет с ними?.. они устали, мечтают лечь на песок, согретый солнцем, раскинуться, обнажиться, чтобы тело испытало блаженство…
В воздухе над ними встают пыльные миражи, в которых им хочется утонуть, раствориться, потерять и снова найти себя в приветливом, благостном мире…
День постепенно гаснет…
День погас… погасли и миражи…
Снова нависла ночь и тьма…
Беженцы прячутся в сон еще неясный, темный… одни боятся заснуть, другие уже путаются в паутине сна… они понимают, что это сон, и не могут проснуться…
Звезды гаснут… смерть их погасила… или Черная дыра…
Господи, да будет воля твоя…
И мертвые они оживут, чтобы идти дальше…
Они идут ощупью… ищут дверь, но все призрачно… вокруг не город на небе, куда они идут, а руины города, груда камней, из которых возводятся стены, очертание театра… хлопают двери, створки окон… сквозняки бродят по коридорам, заглядывают в гримерные комнаты, ищут действующих лиц и исполнителей еще ненаписанной пьесы, окликают друг друга, но у персонажей пьесы еще нет имен…»
Марк остался один на пустой сцене…
Солнце обагрилось, стало огромное, зажгло театр…
С жутким грохотом рухнули перекрытия…
Марк очнулся, озираясь…
Кулисы, занавес догорали…
Марк медленно встал…
Он ощупывал стену…
Не делась ли куда-нибудь стена?..
«Нет, стена никуда не делась… а что за ней?.. нужно ли мне это знать?.. однако не помешает…
Все так странно и страшно…
Языки пламени напоминают танцующих женщин…
Но это не женщины… это же дети примадонны, ее хор!..»
Марк бросился их спасать, запутался в свисающих веревках, повис…
Дети, исполнители этой сцены, смеются, хохочут, втягивают Марка в водоворот огня, танца…
