Читать «история одного безумия» онлайн - страница 126
Юрий Трещев
«Дурной сон…»
Сон был виновником беспамятства…
Кровь струилась из раны на лбу и щеке…
«Успокойся, не опасная рана… еще и две шишки на лбу… или это рога?.. выросли и все еще растут…
Однако куда меня занесло?..»
По руинам женского монастыря гуляли сквозняки…
Предстояла зима…
Марк лежал на ложе монахини и думал о тех, кого потерял…
Он встал с ложа и пошел… он шел и не различал дороги… глаза слезились…
Марк жил жизнью Бенедикта и не находил себе места в городе…
История жизни Бенедикта еще не была дописана…
«Хорошо бы прочитать ее вслух… — подумал Марк… — Однако я рискую показаться странным, если буду идти в толпе беженцев, говорить и восклицать…
Могу ли я позволить себе быть странным?.. почему бы и нет…
Годы уходят, одиночество становится все более ощутимым… и смерть пугает, когда вокруг разливается безмолвие…
Марк прошел сквозь толпу горожан на площади у руин театра…
«Они ждут конца света… а чего жду я?..» — размышлял Марк… он шел и взглядом искал женщину в мантии…
Женщину в мантии он увидел стоящей у стены в окружении свиты гетер, менад и одалисок… такой ее изобразил Филонов в бронзе…
«Богиня… зовет меня… я иду, иду, если дойду… чувствую слабость, головокружение… и ее свита мешает, путается под ногами… среди мертвых есть и живые…
Куда все подевались?.. был город, и нет его… пустое место… только ветер гуляет, туда-сюда… поет…
Вот это песня!.. или это плач?..
Забыл, куда я шел…
Вспомнил, но города уже нет, и идти не к кому… да и весь я какой-то дрожащий, сонный…
У меня дурное предчувствие…»
«Тебе не предчувствия нужны, а вера…
Ну, что ты стоишь, застыл на месте, как вкопанный… что?.. нет больше сил… и жажда мучает…»
«И не только… еще и эта напасть… твои жены окружили меня, менады, гетеры, одалиски… или это бесы?..
Женщина в мантии подошла, стоит с полной чашей воды, искушает… гетеры в пещеру меня загоняют, глазами сверкая, силой побуждают к любви…»
«И что?»
«Я сражаюсь с ними нехотя, по нужде… и просыпаюсь…
Горожане все еще ждут конца света, а меня старость удручает…
«Как и всех… одинаково… иду и вспоминаю, что некогда я был молод… и вот я старик, не доверяющий своей силе… боюсь не дойти…»
«А сила еще есть?..»
«Есть… однако, дождь собирается…
Ветер на море валы гонит, громоздит их друг на друга и разбивает о скалы, одевает кружевами пены…
Гул стоит, в котором я слышу крики ликования и вопли тех, кто погиб, достался жадной пучине…»
«Уже вечер, небо по краям запылало…»
«Приближается ночь, которой я когда пел гимны… или это был не я, а ты?..»
«Какая разница…»
«Меня возбуждала красота, иногда даже лишала сознания, чувств…
Ада будила меня прикосновениями… являлись и другие жены Бенедикта, все рыжие, полные прелести, грациозные в движении, глаза пламенные, как и у ночи…
Уже ночь…
Жены Бенедикта могли дать мне райское блаженство, но я был неловким… красота их казалась мне холодной, неестественной…
Для меня они были гетерами, менадами, одалисками… своей прелестью, грацией движений они вызывали восторг, изумление и удивление… вот, собственно, и все…»
«Любовь трогает и стариков, превращает их лица в гримасы сатиров… и в этом нет ничего странного и страшного…»
