Читать «история одного безумия» онлайн - страница 105
Юрий Трещев
В облике старика он часто падал лицом в грязь, несчастный, лежал и не поднимался… лишь услышав лай приближающейся своры, он с трудом вставал, но не для сражения…
Он пятился, отступал, озираясь и глядя в темноту по сторонам…
Стыдясь своей слабости, он протиснулся в темную расселину…
«Кажется, отстали… или нет?..»
Какое-то время собаки толпились у входа в расселину… ушли…
Бенедикт лежал и вздыхал… он боялся не смерти, он боялся остаться без могилы, непогребенным…
Сонливость одолела старика… он задремал… во сне он был мальчиком 13 лет… юный телом, с лицом и мыслями старика…
Он блуждал среди скал с луной и тенями, как бывало и прежде…
Луна сводила его с ума…
Тень Бенедикта остановилась у края пропасти…
Его губы что-то шептали…это был скорбный плач…
В плаче он описывал богу свои страдания, стыдясь и смущаясь…
* * *
Осыпались камни…
— Кто здесь?.. — Бенедикт привстал… — А, это ты… где ты пропадал?..
— Ты один?.. — спросил Марк…
— Один… хотя, мне кажется, что я не один… я полон сомнений и опасений… — бормотал Бенедикт, вглядываясь в темноту…
— Кто они?..
— Жены… как ты думаешь, любовь это дар бога или наказание?..
— Бог играет с нами…
— Ты думаешь, что это игра?..
— Что же еще?..
— Это жизнь…
Удар грома потряс небо… дождь усилился…
Бенедикт увидел чертоги бога и бога…
Бог встретил его улыбкой… тут же, радуясь, заключил в объятия, приподнял, посадил на колени, поцеловал его лоб, глаза…
— Ах, дитя, ты забыл бога…
— О чем ты?..
Марк потряс головой… он не мог предложить Бенедикту ничего, кроме сочувствия… неожиданно и страстно он обнял Бенедикта…
— Что это с тобой?.. — Бенедикт отстранился и взглянул на Марка с изумлением… — Ладно, я тоже тебя обниму… где ты?.. куда ты опять пропал?..
— Я здесь…
— А, вижу…
Обнимая Марка, Бенедикт увидел в темноте девочку 13 лет со скрипкой…
— Любуешься… у нее хорошенькое личико, грациозная походка, приятный голос…
— Не могу с тобой не согласиться… она само очарование…
— Мне кажется, ты слишком много желаешь и сам себе вредишь… — Марк отошел в тень…
— Опять ты исчез… а кто будет исправлять твои запутанные дела с примадонной…
— Ты это о чем?..
— Ты обещал помочь ей с театром и долгами…
— А что мэр?..
— Мэр не станет ей помогать… люди говорят, мэр исчез…
— Хочешь сказать, что не стоит возлагать на него никаких надежд?.. мне кажется, его секретарь влюблен в нее, и незаметно, но настойчиво вредит ей…
— Зачем?..
— Она великая, а кто он?..
— С его помощью можно было бы избавиться от цензуры… чем здесь пахнет?..
— Не знаю… но не амброзией…
— Однако, вид красивый… не хватает бога и змея… а эта девочка со скрипкой выглядит так чудно… струны подрагивают и откликаются на каждое ее движение… что ты все пишешь, пишешь… думаешь, к твоим познаниям будут относиться с должным доверием?.. вижу, тебе хочется возразить…
Марк промолчал…
— Что ты все пишешь?..
— Не пишу, а читаю… пытаюсь прочитать замогильные записки твоего дяди… бумага выгорела, чернила выцвели… не хочу строить догадки, это все равно, что лгать… а ты все думаешь… и о чем?..
— Так… ни о чем… размышляю о всяком…
