Читать «Убит поток» онлайн - страница 49
Роман Власов
В небе над домом дяди висит аппарат, отдалённо напоминающий голову чёртика. Из прямоугольного беззубого рта во все стороны тянутся провода. На кончиках антенн-рогов мигают лампочки. Это местный сервер Технообщины. Хотя поток сообщений через него небольшой, он часто отключается без причины.
Молчан грозит ему кулаком. Едва заметно улыбается.
Вот и автобусная остановка. Вся какая-то волнообразная, металлическая, гладкая, новая. Такая, что и не поймёшь сразу, остановка ли это. Всё-таки остановка. С табло и встроенным терминалом электронного правительства. Ничего не работает. В углу терминала кто-то успел намалевать похабное слово.
– Ты с того белега, да?
Мальчуган лет пяти. Беленький, ясноглазый, чумазый. В больших не по размеру штанах с вытянутыми коленками. В руках держит резиновый мяч.
– Да.
– Пливет!
– …Доброе утро.
– А где твой
– … Голп?
– Ну… голп. Такой, – Он показывает на спину. – У вас тем все такие,
– А! Горб!
– Угу.
– У меня нет.
– Угу.
Мальчуган ещё раз чихает. Разговор заходит в тупик.
– Ты не знаешь, случайно, когда придёт автобус?
Он пожимает плечами и отвечает:
– Сколо. А куда ты едешь?
– В столицу. У меня дочь родилась…
– Маленькая?
– Не знаю. Маленькая, полагаю.
– Должна быть маленькая.
– О…
– А как назовёшь? Буля, наверное?
– Буля?
– Всех маленьких девочек называют Буля. Б-у-у-у-у-ля! Смешно.
– Я назову её…
>Агния
– Бууу, – говорит мальчуган и подбрасывает мяч.
>Мара
– Пщ, – говорит мальчуган и подбрасывает мяч.
>Тамила
– А мама говорит… – произносит было мальчуган, но останавливается на полуслове, чешет нос и подбрасывает мяч.
>Юна
– Беееее, – говорит мальчуган и подбрасывает мяч.
Автобус. Появляется из-за леса. Медленно тарахтит по кочкам. Маленький, жёлтый, грязный.
К этому времени Молчан уже дремлет. Бросил на траву рюкзак, сел, прислонился к нему, скрестил ноги, повернул лицо к солнцу, прикрыл глаза.
На пастбище за деревней мычат коровы, скрипит ржавый флюгер на ближайшем заброшенном доме, каркает ворона, крякают утки, шумит лес.
Родилась дочь… Такие дела…
Автобус подъезжает к остановке. Кренится на правый бок. Стёкла опущены. Салон весь забит. В окнах головы. Квадратные, металлические головы разных размеров… Не люди. Роботы.
– Деревня Вороний Куст! – громогласно объявляет водитель. Дородная тётка в шерстяной шапке и оранжевом жилете.
– Мелкий, давай на выход! – орёт после паузы. Внутри начинается какое-то копошение, но никто не появляется. Тётка вздыхает так, что дрожит весь автобус, задом выбирается из своей кабины и заходит в салон.
– Ну-ка убрали свои клешни из прохода! Ты, длинный, голову пригнул! Вот так! И ничего пищать.
Наконец она выкидывает на улицу маленького робота на гусеницах. В лапках он держит что-то отдалённо напоминающее метлу. Глянув по сторонам, тут же подползает к остановке, брызгает едкой жидкостью на похабную надпись и принимается тереть.
– О… Ты ко мне, что ли, красавец? – спрашивает тётка-водитель у Молчана.
– Да.
– Ну, заходи, – открывает она дверь кабины.
