Читать «Тропинка в дивный сад» онлайн - страница 74
Антология
«Счастливы те, кто всуе – несчастны…»
Счастливы те, кто всуе – несчастны…Кто я? Откуда? И где Моя Вера?Кротки лишь те, чьи дороги опасны…Кто я? Откуда? И в Чем Моя Тайна?Небо Упало Звездой Вифлеемской…Символ Голгофы – вот Моя Вера!Акелдама́ Кровоточит Безмерно…Слезы о Сыне – вот Моя Тайна!Тайна о Вере – вот Моя Вера.Николай Мирликийский
1
В Потерянных Ликах Безмолвна Надежда…И Сыплется Время Песочной Струею.Мерцающим Тленом Распалась ОдеждаИмен и Веков под Бесстыдной Молвою.Он тем, кто в Дороге, – Лучом ПутеводнымОсветит Ступени к Звезде Вифлеемской;Сердечные Раны – Молитвой Омоет,Разбитые Ступни – Излечит Слезою.Пусть Взоры Блуждают, как Искры по Небу,И – Искрою в Сердце – Святой Царедворец.Нет Смысла бросать Свою Жизнь на потребу,Есть Смысл обратиться к Тебе, Чудотворец.2
Свет Светом от Света,Светлый Победитель в Свете,Надзиратель и Блюститель —МирЛикийский.Памятью – «Вешний»И «Зимний»;Укрывший Плащом Защитным,Блуждающих в Водных Стихиях,Где Чувства, как Волны,Швыряют Уснувшие КамниВ Лики БескрайнихПрибрежных Уступов,И рушится СвязьМежду Формой и Жизнью…Но тем, кто в Дороге, —Звездой Путеводной,Моргнет в Небосводе.И Пыль ЗаискритсяВ Брезгливом Тумане,Который СожметсяПод Солнечным ВзглядомИ Молча ОмоетКолосья Пшеницы,Что Хлебом ВернутсяК Убогим и СирымИз Света от Света,Где Он, ПобедительИ «Вешний», и «Зимний».«Творите Милостыню в Тайне…»
Творите Милостыню в Тайне,Укрывшись Звездным Покрывалом,Укрывшись Светом Ночи Темной,Укрывшись Тьмою Дней Лучистых.Творите Молча и с Надеждой,Творите Тихо, без Оглядки,Касаясь Взглядом – Безответным…Творите Милостыню в Тайне…Умножьте Милостыню Тайной…Сын
В Седых Песках Блаженного Синая,Хариз-гора, где явлен Декалог,В Предтечном Сне Рождался, Умирая,Се – Человек, порвавший Некролог.Пастух Небес, в Капернаумском СтадеЯвил Себя, но в Образе Сыновьем;Кресты Голгоф в Божественном ОкладеРасставил – Вмиг над Нашим Изголовьем.Мы каждый день себя с Креста – «снимаем»И каждый день «восходим» – без натуг;Ведь мы – не Сын, мы просто – отдыхаем,Иудой быв… Иль став, – совсем не вдруг…М
На неуклюжих ногах, на ступнях с искривленными пальцами.Пылью покрытых, с серыми складками кожи,Двигался Путник тихою ночью, днем непогожим,Шел он один, а не в стаде со старцами.Старцев слегка утомило движение.Путник по-прежнему шел не спеша.Вздох мудрецов – и застыло мгновение,Путник улыбку спрятал в устах.Вот и Голгофа – коллизий пристанище.Путник – ничком в каменистую твердь.Сыну шепнул: «Мудрецам не достанетсяПесней Одесных! Как сейчас, так и впредь!»Гавардхана-Парикрама
Камешки под Уклон, Камешки – Вниз, по Склону,Гавардхана-Парикрама в Тысячи-Тысячи Лет.Только Росчерком Слез по Земному Пилону, —Метка Времени пишет упрямо Надменный Обет.Но купаются Дни в Золотистых ЧертогахИ Феерией Брызг укрывают Усталость Ступней.Затаились Слова на Вселенских Заветных Дорогах,И Скрывается смысл за Беспечностью Прожитых Дней.Затерялись в Дорожной Пыли Золотые Подковы.Не бывать Им в Руках ни Царя, ни Пророка.Только бродят меж Них в Поднебесье Сурабхи-Коровы,Под Хлыстом Вездесущего Хитрого Ока.
