«Мне пора написать об этом если не роман, то его главу…»
Мне пора написать об этом если не роман, то его главу.О людях, с которыми не живу.Что нам делать, любимые, нам никуда не скрыться,Не бывать в уме нам и не сходить с него.Написать о людях, с которыми мне не спится?Без которых не живется,не говорится,без которых не случается ничего?Разделить нас, как обычно, на чет и нечет,Чтоб на миг замедлив время, ослабив цепь,Заключить всех в обручальную бесконечность,В бесконечную обреченностьВ моем кольце.Выключаешь свет, выходишь из кабинета,На улице жарко, но не бывает лета,Пасмурных межсезоний, студеных зим.Что нам делать, любимые?После сообразим.
Чертово колесо
Я ничего не вижу, кроме этого чертова колеса.Вот оно поднимается, где-то под ним леса,благодатные райские кущи, живой ручей.Там я стал бы желанным, лучшим, а здесь – ничей.Ты прошел полкруга и был таков, и каждый таков, как ты.Потому что нет вечной жизни и дураков,никогда не боящихся высоты,потому что там, куда поднимается неумолимое колесо,кровь холодеет и останавливается, превращаясьв небесный сок.Говорят, ад находится под землей, ты не верь им,они не знают, что говорят.Ад – это тысячи метров над нами,где птицы небесные не парят.Десять секунд до встречи с ним, восемь, быстрее, семь…Те, кто оставил землю, поднимаются на чертовом колесе.Оно стоит на вершине мира, над раем земными небесным дном.Я боюсь высоты, но я знаю – туда придется идти одной.Когда ты подводишь меня к турникетуи выпускаешь билет из рук,я почти привыкаю к этому, начиная девятый круг.
