Читать «Нескончаемая встреча» онлайн - страница 31

9, 22.06.1983.

Даная (Рембрандта)

Я думала, что я одна.Была такая тишина,Была такая пустота,Что я встревожилась. ЧертаПерейдена. Предел затишья. —Полным-полно. И даже – слишком.Я думала, что я одна.И вдруг увидела: нет днаУ комнаты. И в каждой вещиКак бы присутствует, трепещетЧто? Отблеск взгляда или крыл?Кто вещи все заворожилТак, что они полны значенья?Как будто все они – лишь тениТого, Кто в этой тишинеСтоит… нет, движется ко мне…О, погоди, постой!.. Нет силы…Я о Тебе всю жизнь молила,Не зная, кто Ты. И сейчасНе знаю – ни лица, ни глаз.Ты не виденье. – Средь виденийЖивем. Все видимое – тениНеведомого. В Нем же нетНи тени. Он и есть сам Свет.Ты здесь?! О, Господи, за что мне?!О самой одинокой вспомнил…О самой незаметной… ЯНе приготовилась… Но, Боже,Мой чаемый, любовь моя,Ты в душу, Ты в глубины вхожий,Ты, нарастающий, как вал,Ты увидал, Ты отгадал?!Неведомый… Сквозной… небесный,Ты ощутимей всех телесных.Никто? Но можно ли зачатьОт никого?                     А я ведь матьНеведомого…

14.06.1983

«А может, смысл ухода в том…»

Лике

А может, смысл ухода в том,Что остается тихим дом,Столь тихим, чтобы, наконец,Ничем не заглушать сердец.И шорох капель дождевыхЗаходит в мозг. И сколько ихНи есть, они слились в однуНемыслимую тишину.В одну огромную слезу, —Как бы зрачок в твоем глазу,Глядящий пристально сейчасКуда-то в нас и через нас.Или, замолкнув, мы глядимВот в этот миг зрачком однимС тобой. Как тихо, Боже мой!..Мы все пришли к тебе домой.К тебе, к себе – не все ль равно,Раз мы сейчас совсем одно?И смысл ухода только в том,Чтоб оставался тихим дом,В том, что мы жить и петь должны,Не нарушая тишины…

10.06.1983.

Поэзия

А, может быть, она и естьНеумолкающая вестьИз царства Духа, душ, теней, —С той стороны вещей и дней?И тот, кого сегодня нет,Так хочет навести на след,Чуть видимый: «я есть, я – вот!»Да только кто его поймет?Пока поэзия жива,Перебираются слова,Как горстка жемчуга со дна,Подыскивая именаДля несказанного. Сказать,Как пробуравить неба гладь,Иль в сердце матери землиУвидеть тех, что не взошли,Но всходят… этот тайный всходИ ощупь тайная… вот-вотИз полной тьмы – на полный свет.Душа есть тьма. И слеп поэт.Он сам – неведомый, как Тот,Кто день грядущий создаетИз пустоты, из ничегоИ – погружается в Него.

10, 14.06.1983.

«Поэзия… Та странница, которой…»

Поэзия… Та странница, которойСовсем не писан наш земной закон.Она на крыльях вносит к нам просторыИ оставляет еле слышный звон.Та самая, что родом не отсюда,Но вечно здесь, где срок, судьба и вес.Осыпавшая отблесками чудаТо, в чем вовеки не было чудес.Вот та, что нам заглядывая в лица,Залетным светом озаряет домИ открывает Целое в крупице,Живое в мертвом, вечное – в живом.

27.07.1987.

«Не книги и слова, а шепоты и всхлипы…»

Не книги и слова, а шепоты и всхлипы —Не Бог и человек, а хвоя и листва.И надо мне понять склонившуюся липу,Не знающую слов, а уж потом – слова.Чего ж тут понимать? Лишь, голову закинув,В безмолвии следить, как растрепалась прядьЛиствы, как шелестят и клонятся вершиныБез мысли и без слов… Но я должна понятьЗначение ствола, значение и местоТого, что так дрожит и названо листом.Всех этих-никаких, всех этих бессловесныхЗначение и связь, а имена – потом.А имена потом. Именовать не надо.Не надо отрывать, ведь веточка – жива.Есть Древо Знания посередине Сада,И зреют, как плоды, грядущие слова.Лишь только эта связь с немой Первоосновой.Лишь – корни в немоте. И вот упасть готовПлод мудрости немой – Неведомое слово —В награду за отказ от всех знакомых слов.