Я проступлю сквозь белизну листаисторией,о многом умолчавшей,и кто сумеет досчитать до ста,не расплескавдолготерпенья чашу,тот непременно убедится сам,что есть любовь – не больше и не меньше,что путь обыкновенным чудесамоткрыт для всех Надпропастьюворженщин,что тот, кто маяковски иссечасьотчаяньем,себе не сыщет места,но дом найдет в наречии «Сейчас»любого космополитизма вместо,что в настоящем —прошлое болит,что слово «мир» антонима не любит,что для любой из ветреных Лолитвдруг перестанет быть весомым Гумберт,а горечь в послевкусии мечтыпорой бывает так невыносима,что хочетсястереть свои чертыи никому не говорить «Спасибо»,но я – скажу.Всё, бывшее со мной,случается, вестимо, с каждым третьим.Спасибо всем,кто был секундным сномна маленьком моем автопортрете!
Не мой китайский фонарик
Китайский фонарик в ночи над Марсовым полеммирно летел, пожара не предвещая.Я тебе заплетала косу. Ты был доволен.Ты учил меня обращаться с семью вещами:речью, мужчиной, влюблённостью, силой воли,вниманием зала, прощением и прощаньем.Я собиралась с тобой запустить такой жекитайский фонарик с письмом тому, кто создал нас,но горелка в мешке отсутствовала. Похоже,огня между нами быть не могло как данность.Ты взял меня прямо там. Трава прорастала в кожу.Я никогда так глупо не попадалась.Я ничему тебя не учила, юности кроме,жаркой, смешной, слегка совершеннолетней.Если б мы даже были единой крови,мы бы любили друг друга, плюя на сплетнис башни, где занимались большой любовью.Но мы, увы, действительно канули в лете,хоть и была эта ваша Лета довольно мелкой,как ров Инженерного замка, откуда Павелсмотрел и знал, что мой фонарик – подделка,как знал и день, когда ты меня оставил.С небесного потолка крошилась побелка.А себя через Лету ты все-таки переправил.И Павел смеется еще сотню лет из оконнад теми, кому бессильно желает боли.Смех прорастает сквозь мой меланжевый кокон,и я согреваться не буду ни алкоголем,ни чуждыми мне телами, смотря, как на адрес Богакитайский фонарик летит над Марсовым полем.Не мой китайский фонарик над Марсовым полем.
Давай уедешь
Из дома выйдешь, наткнешься на магазины,отдел полиции, зал концертный, ларёк табачный.И на работу. А может, к чёрту? Притормози-ка.Давай уедешь куда-нибудь и не будешь значитьни гражданина РФ, ни продавца-эксперта,ни бакалавра, ни дочери, ни подруги.Ты – это песня певца немого. Но ты не спета.Вот ты стоишь, и твоя сигарета не греет руки,вот ты стоишь, и твое пальто постарее деда.Что будет дальше? Не повышение, так уволят.Когда-нибудь, когда им наскучит этотвое влечение к искусству и сила воли.Ты не умрешь, нет. Но ты закончишься, что страшнее.Ты будешь двигаться, говорить, покупать одежду,пить пиво в Купчино, хлестать шампанское на Бродвее,не ощущая особых различий между.Твой понедельник начнется опять в субботу,а запятые твои превратятся в точки.Давай сегодня ты прогуляешь свою работуи наконец-то сделаешь то, что хочешь.Пройдись по улицам разноцветным, предновогодним.Купи себе ту смешную кофточку, что хотелаи мандарины у старой бабушки в переходе,счастливой делая только душу. Не это тело.Влюбись в прохожего, брось монетку певцам-индейцам.Достигни моря в любом троллейбусе голубом.Все то, за чем мы всегда бежим, – это наше детство,в платформу девять и три четвертых ударясь лбом.
