Читать «На горбатом мосту» онлайн - страница 4

«На горбатом мосту лишь асфальт да чугун…»

На горбатом мосту лишь асфальт да чугун,Над мостом – проводов непонятный колтун.Под горбатым мостом – всё бетон да гранит.Воздух, скрученный эхом, гудит и звенит.Только нежить-шишига живёт – не живёт,Чешет тощею лапкой мохнатый живот,Утирает слезинку облезлым хвостом —Под горбатым мостом, под горбатым мостом.Будь ты крут и удачлив, а всё ж без крестаНе ходи лунной полночью мимо моста:Скрипнет ветка сухая, вздохнут камыши,В голове зазвучит: «Эй, мужик, попляши!»И погаснет фонарь у тебя на пути,И не сможешь стоять, и не сможешь уйти…Тихо щёлкнут костяшки невидимых счёт —И закружит прозрачных теней хоровод.И пойдёшь ты плясать, сам не ведая где…Всплеск – и только круги побегут по воде.И ещё раз чуть слышно вздохнут камыши,Вновь – бетон да гранит, и вокруг – ни души.

«Дождь прошёл, и асфальт запарил…»

Дождь прошёл, и асфальт запарил,И сиреневым выдохом влажнымСквозь чугунные листья перил,Над неубранным сором бумажнымЧерез узкий оконный проёмПотянуло свежо и тревожно,И невидимое остриёПрикоснулось к душе осторожной.И кольнуло печалью иной,Из иного, далёкого лета,Где незримым крылом за спинойЧуть колышется воздух нагретый.Где неистовая синеваС тополиной размешана вьюгойИ шальные, хмельные словаНа лету обгоняют друг друга,Где сирень (ах, какая сирень!),Словно облак душистый, клубится…И трепещет лиловая теньНа невспаханном поле страницы.

«Угаснет род. Последний император…»

Угаснет род. Последний императорБездетен. И ему уже давноАукнулись все безрассудства, траты,Победы, пораженья. Всё равноЕму теперь – а что же дальше будетС империей, с законом. Что закон?Он понимает, что его забудутЕщё во время пышных похорон.Сквозь штукатурку дней едва сочитсяЗа каплей капля – память. И поройК дождю ужасно ноет поясница,И мучают не раны – геморрой.Все говорят, что он в маразме. Право,Ему ведь безразлично, кто емуНаследует и по какому праву…Да, он, конечно, болен. ПотомуПривычные дворцовые интригиПлетутся, не беря его в расчёт,И на столе пылятся свитки, книги,Которые он в руки не берёт.О чём он думает на самом деле?Ведь боги ждут его… Однако жеСомнительно, чтоб думал он о теле,И мало вероятно – о душе.А я – о чём? Чего мне не хватало,Когда писался этот самый стих?Как будто мне и правда было малоСвоих забот и горестей своих?Но кажется – отыгранная пьеса,Откланялись актёры в свой черёд…А приглядишься – времени завесаКолышется и действие – идёт.

«Сон то разматывался, как пушистый клубок…»