Читать «Стихи со вкусом меланхолии» онлайн - страница 2

Девочка без настоящего,С грузом печального прошлого,Давнего, скверного, пошлого,Далёкого и пьянящего,Девочка без настоящего…Девочка делает глупости,Сложив, как пазл, обстоятельства,И сняв с себя обязательства,Дав волю восставшей грубости,Девочка делает глупости…Девочка с кучей комплексов,С мечтами о доме в Прибалтике,О муже и новом купальнике,Как героиня комиксов,Девочка с кучей комплексов…Девочка, ставшая сволочью,Объектом интриг и внимания,Не держит свои обещания,Смывая грехи свои щёлочью,Девочка, ставшая сволочью…Девочка, дура пропащая,С лёгким волнением в голосе,Просит остричь ей волосы,Чтоб качества быть надлежащего,Девочка без настоящего…

Плачь, девочка, плачь…

Плачь, девочка, плачь,Никто тебя не услышит,Плачь, во всё горло реви.Дождь с тобой заодно, смотри,Тоже слезами с крыши.Знаешь, глупая, в чём же твоя беда?Оглянись, посмотри, что наделала,Ты же такая отчаянная всегда,Оттого и чертовски смелая.Плачь, девочка, плачь,Рыдай, не жалей себя, дурочка.Знаешь, сколько таких как ты,Сжигающих все мосты,Потерявших себя на вокзалах и переулочках.Реви же, реви навзрыд, бедная,Слёзы – твоя отдушина,Средство самое верное,Когда всё вокруг разрушено.Плачь, девочка, плачь…Запомни простую истину:Пустая жизнь – это ад,А время, увы, не бежит назад,И жалеть о нём просто бессмысленно.

Внутренний волк

Именно тогда испытываешь настоящую тревогу,Когда чувствуешь острую больДаже при незначительной пальпации.И кажется, что вот-вот, ещё немного,И начнёшь верить не реалиям,А собственным галлюцинациям.И веки твои настолько тяжёлыми вдруг становятся,Что знаешь, что если закроешь их,Ни один хирург уже не поможет.Тебе бы взять себя в руки, остановится и успокоиться…Так нет же, как будто нарочноЛезешь ты вон из кожи.И всё только хуже, и «завтра» твоё какое-то очень зыбкое.Отчаянно воет внутриТобой же раскормленный волк.И все твои себе обещания шиты белыми нитками,И ты не жизнь свою проживаешь —Мотаешь жизненный срок.

Мёртвое море во мне

Такое холодное Мёртвое,Такое противно-пресное,Так некстати, по чьей-то вине,Такое, мать его, неуместное,Море во мне…Не бьётся в приливах, не мечется,Аморфным объектом кажется,Ни единой акулы на дне,И чайки над ним не куражатся,Оно же во мне…Арктическим веет холодомИз глубин моего сознания,Не согреться даже в огне.Это самое страшное наказание —Море во мне.

По течению

Меня едят изнутри принципы,Но я такая сейчас безвольная,Что даже мысли мои крамольныеЛетят без ведома чёрными птицами.А новый день– это новые трудности,И я опять с утра безоружная,Надену бусы на шею жемчужные,И прыгну в омут своей безрассудности.И если вдруг не достану до донышка,Что между прочим, вполне заманчиво,Такая бездна всегда обманчива,Начну болтаться в пучине зёрнышком.И будет всё вокруг необъятное,Куда ни глянь всё будет по новому,Плыви как хочешь, в любую сторону,Да помни – плаванье безвозвратное.Застряв надолго в таком настроении,Кто-то пишет про это статусы,Кто-то лишь повышает градусы,А я просто плыву по течению.

Приду домой и собственную душу…

Приду домойИ собственную душу,Как выцветшую тряпку,На стул в прихожей положу.Навстречу кот,Треплю его за уши.На кухне, не включая свет,С котом в обнимку тихо посижу.Крадётся ночь,В окошко лезет вором.А чайник на плитеДавно устал свистеть.Я не заметила,А кот глядит с укором:Очнись, хозяйка,Сколько ещё, бедному, кипеть?Дождусь утра,Опять дела закружат.Ну всё, пора —Спешу из дома прочь.Надев обратноСобственную душу,На стуле тряпкойПролежавшую всю ночь.