Переплёты домов, точно стены прочитанных книгТесно жмутся на улицах-полках под пылью снегов.Что таят на страницах они —Одиночества сдавленный крикИли, может, простую романтику искренних снов?Жизнь моей героини – короткий, печальный рассказ,Затерявшийся где-то меж ярких, смешных повестей,Но в нехитром сюжете как разТак знакомая сердцу тоска,Что бывает ночами пустыми порой по весне.Эта ночь так безудержно, мягко в круженье влечёт…Гордой женщине тоже порой нужно чьё-то плечо.Не для целей своих и интриг,А чтоб меж многотомности книгОтыскать теплоту сильных рук и прижать сердце к ним.На страницах удачных романов не каждому рольДостаётся по воле скупого владельца пера,Вот и вынужден чей-то геройТратить жизнь там, где скука и боль,Где сегодня безумно похоже во всём на вчера.У моей героини, увы, не сложился роман…У моей героини на грудь льётся русая прядь.И усталости глаз океанРасплескает в пустые тома,Чтобы вырвать страницу судьбы и в отчаяньи смять.Впрочем, что-то наверное нам до конца не понять —В одиночестве тоже есть место романтике снов.Снов, которые душу пьянят,Им реальность, увы, не догнать,Ну а может, и лучше пропасть в оттисках адресов?А моей героине открыть бы обложку дверейИ смахнуть пыль снегов с переплёта движеньем руки.Только вот угадать разве ей,Где, в которой квартире-главеЕё встреча с тем самым, родным, не с другим?
Окурок и огарок
За окном по ночным переулкамПроходили к дворам москвичи.На столе тлела точка окуркаИ фитиль от огарка свечи.От него прикурила хозяйкаИ на гибель его обрекла.Впрочем, видно, одной стало зябкоОт неоновых ярких реклам.Лишь недавно от тайны свиданийЗамирало в красивой груди,И цвет воска, огонь свеч тех тайныйЧто-то нежное в сердце будил.Становилась свидетелем жаркимИ безумно пьянящим ночам,А теперь просто стала огаркомПотерявшая стройность свеча.А погаснув устало под утро,Символ ночи, безумья и лжи,Её пламя сменилось окуркомИ свеча отдала ему жизнь.Подарил он хозяйке забвенийХоть какие-то пару минут —С ним она может быть откровенней —Свечи стройные так часто лгут.Застилали глаза дыма клубы,Ложь и преданность как различить?Целовали его её губы,Падал пепел к подножью свечи.Но, свидетель безумных событий,Погасивши под утро огни,Он к утру догорел и не видел,Что навеки расстались они…
Одинокие письма
Весна, и взрываются почки,И, кажется, всё для влюблённых здесь, ноЯ снова сегодня на почте,Чтобы отправить любимой письмо.А там, у соседнего пункта,Девчонка с причёскою цвета костров,Наверное, тоже кому-тоРешила черкнуть о любви пару строк.Взлетит в бирюзовую высь май,И, может, в весеннее утро почтамтСведёт одинокие письма,Заставив кого-то о вечном мечтать.А нам вот мечты не хватило.А может, найду ещё? Но вряд ли сам…Расходимся по одиноким квартирам,Как наши с ней письма по адресам.Когда-то в сонливом проездеЯ так любил в ночь с девчонкой бродить.Нам с нею не быть больше вместе…А с кем этой огненной чёлке не быть?Кому в майском море чуть зыбкомНе растерять с ней ночами весь стыд?Кому эту горечь улыбкиУже никогда, никогда не испить?Толпа у соседнего пунктаВсё реже, и реже, и вот ей пора.Нам с нею осталась минута,А после – двух взглядов прощальных игра.Что ж, ветры, любви нам не прочьте —Мы судеб своих суетливых рабы,И встречи случайной на почте,Мы знаем, увы, продолженью не быть…
