Тот вечер возле моря разморил,Я незаметно задремал поди там,Где цвёл каштан и дикий розмарин.Гляжу – из пены вышла Афродита.Как подвела в тот вечер духота —Лежу у моря, греюсь кверху пузом,А тут она – ну вот непруха-то!С тех пор со мной пошла по жизни Муза.Опять пришла, опять мне корчитьсяОт творческой неизлечимой муки!Но всё же эти муки творчестваМне не дают скопытиться от скуки.Она всё время мучает меня —Хочу писать, а Музу не отыщешь,А то придёт, и нет такого дня,Когда чего-нибудь, да не напишешь.Я сплю, она диктует мне стихи,Ну нет бы рядом закемарить скромно!Ведь просыпаюсь я, и ни строки,Ну как назло, ну хоть убей не помню!А как-то был коньяк, была еда,Мы пели наши песни ночью поздней,Но кончились все песни – вот беда!И мы решили написать ещё с ней.Вот так и пролетают месяца —То в творчестве застой, а то запои.Вся жизнь-то в тридцать строк не вместится,Но, может, Музу вызову зато ей.
Будни поэта
Сколько нужно ещё написать,Нет, не строк, не мелодий, а жизней,Чтобы с ними взметнуть к небесамКрик души молчаливо-капризный?В ночь могу два листа настрочить —Этих строк крик банальность разрубит.А потом просыпаюсь в ночиИ боюсь, что их больше не будет.Но сияют колков янтариИ чернил чуть размытых сапфиры —Мы как прежде в душе бунтари,Покидаем ночные квартиры.И пусть реже из них мы бежимВ городскую неопределённость,Но уходим к тем, кем дорожим,Кто так искренно, честно влюблён в нас.Или просто бежим в никудаОт обыденных серых реалий,Но за них всё готовы отдать,Не ища славы или регалий.Значит, лишь в непокорных стихахКаждый может порвать круг порочный.Значит, струнам вовек не стихать,Отбивая такт плавный и точный.Сколько нужно ещё надорватьТонких нервов – не струн и не связок,Чтобы снова упали в кроватьСны – источник иллюзий и масок?Значит, нет мне покоя и здесь,Здесь, в измятой от мыслей постели?Я проснусь, а вокруг – всё, как есть,Только гроздья мелодий поспели.Снова брызжут в мозгу соком нот,Снова строки заколосились…Снова в строфы их кто-то сомнёт,Вновь – о жизни, любви и России…Пусть порой я на рифмы плюю,Предпочтение сну отдавая,Но, мечтая о жизни в раю,Никогда не достичь в жизни рая.Лишь по новой войти в хрупкий сад,В сад стихов, где все строки, как судьи…Сколько нужно ещё написатьЖизней, душ, откровений и судеб?И пускай эти строки плохи,И пусть буду я вовсе непризнан,Всё равно – будут вечны стихиО стране, о любви и о жизни!
Секундомер
Секундомер ещё не начал счёт,И микрофона прямо в горло дулоНаправлено – мгновенье, и щелчок,Нет, выстрел, и свистит не нота – пуля.Мне канонад аккордов не стерпеть,Мне режет пальцы серая тональность,И с грифа модуляция стеретьТу серость не смогла, как ни старалась.Туман в глазах, и всё вокруг поблёкло,И снова ночь ударилась о стёкла,И не смешалась горечь с ней пока рябин,И строй аккордов непоколебим.И пальцем я из струн выклёвывалБезжалостно и неуклонно соло,Захлёбываясь, звук выплёвывал,И новую волну рождал мой голос.И пусть утонет в волнах звуковыхЧто из души и памяти я вырвал.Что било мне под сердце и под дых,Цунами нот снесло, девятый смыл вал.Я, шторм пройдя, опять пойду на риск.И снова в горло микрофона дуло,И горизонт ещё кристально чист —Попытка с одного закончить дубля.Но голос мой, что в ночь, как вьюга выл,Цунами нот и серая тональность —Всё для того, чтоб в волнах звуковыхТонули вы, и нерв вдруг застонал в вас.
