Бархатных сумерек россыпьТронула города шаль.Это случайная росписьСерого карандаша.Сумерки вырвали контур,Словно в театре теней,Но от толпы серо-звонкойСтало мгновенно темней.Вечер автограф волнисто,Плавно черкнул на портрет.Что вашим локонам снится?Что снится волнам кудрей?Волнам в космической дымке…В шёлке её сединыКак на загадочном снимкеВечность и грусть сведены.Фон городского эскизаТёплый закат штриховал.Как он красиво искритсяУ завитка тихого!Как он красиво играет,В нём тень упала от нот,К вашим стопам собираетЛёгких ветров полотно.Сумерки всё осторожнейПлыли по краю листка.Вечер – поэт и художникНовых строк краски плескал.И набросал новый контурОн для закатных кистей —Вас, как святую икону,Только точней и честней.К вечеру нету претензий,Всё-таки он неспростаБросил зари алый вензельВ гул городского холста.И в складках облачной юбки,Будто бы в сотне зеркал,Он так игриво и юркоУ ваших ног замерцал.Ночи устало порхалиВ отблеске звёздных плеядИ дополняли штрихамиНезабываемый взгляд.Ночи, безумные ночи!Их не прогнать, не стереть,Станет от них только чётчеВаш идеальный портрет.
Силуэт
Достал из шкафа старые альбомы.Там бабка наша и ещё сержантом дед.Да снимку здесь полсотни лет любому!Вдруг выпал, как посланье силуэт.Так аристократично-грациозенВ немногословной строгой тьме чернил.Кого в такой, слегка смущённой позеНеведомый художник очертил?Плескалась чёлка ровным полукругом,Стекая к переносице волнойИ разбивалась без цветов, без звукаО взор, невидный нам, но, видимо, хмельной.Чуть вздёрнут носик озорной игриво.С любовью писано – всё это выдаёт.Ни чёрточки неправильно и криво,Перо так мягко по холсту плывётВ ущелье губ, наверно очень робких,Умеющих шептать так горячо,Сводя с ума… Зной поцелуев кротких —Кто с этих губ когда-то страсть прочёл?Кто в них тонул безумно, безвозвратно,Кто знал неповторимый шарм её волос,Уложенных нехитро, аккуратно,Кому их гладить в полночь довелось?Таких вещей не вешают на стены,В интимной наслаждаясь полутьме.Как сильно могут изменить нас тени,Как много могут рассказать суметь!Штрихи простые, не сказав ни слова,Ни даже цвета тусклый переливИз силуэта сказочно простогоВ ночь в гармоничный сложатся мотив,Оркестром сыгранный так складно, виртуозно,На стане тишины сойдясь в куплет.И снова смолкнет вечно грациознойПрекрасной дамы юный силуэт.
Шедевр
Осенних листьев охру с тайнойНочей свет молний опалит.Легко в бокал его хрустальныйПлескает дождь вино палитр.Как шут нашёл потеху дождик,Резвясь с любовью всё пошлей.…В уставшей комнате художникЛовил воспоминаний шлейф —Её заплаканное слово,Обрывки мимолётных фразИ шёпот губ: «Я не готова»,И шелест пальцев: «Не сейчас!».Год был уже в последней трети,Безумства полной и тоски,А шрамы молний на портретеОставят резкие мазки.Штрихи так нервно и так броскоСольются в утро на холсте.От перламутра тощих гроз, какОт сытных яств рассвет толстел.Рассвет – хитрец, пройдоха, шельма! —Как кость всю память обглодал,Её огни Святого ЭльмаВмиг разобьются об года.И всё же, где-то возле сердца,Звучит мотив старинных флейт,И вновь надломленное скерцоРодит воспоминаний шлейф.Но только, с прошлым порывая,Творец запрёт покрепче дверьОт молний шпаг. Но шароваяВлетев в окно, сожжёт шедевр…
