Читать «Встречи с Пушкиным. Пьеса. Стихи» онлайн - страница 27

Уже с рожденья с нами ты.

И в каждом русском сердце

В твои волненья и мечты

Всегда открыта дверца.

12.10.2009

Медный Всадник и поэт

…Что пирует царь великий

В Петербурге-городке?

А.С. Пушкин. «Пир Петра Первого»

Всё тот же «свод зелено-бледный»,

Всё тот же холод, и манит

Рукой державной Всадник медный,

Дробя копытами гранит.

Скакал, Россию увлекая,

На Запад русский государь,

Своими планами пленяя —

В чужую, призрачную даль.

Петра велению послушна,

Уже пошла за ним она,

Но сердце было равнодушно

К нововведениям Петра.

Но государь рукою мощной

Уже на западный манер

Кроил наряд страны полнощной

Указами кровавых мер.

Так годы шли. Уже Россия

Себя не стала узнавать,

Её ведь даже не спросили:

Согласна ли, Россия-мать?

Душа её рвалась, металась,

Стонала от надрыва плоть,

И временами ей казалось:

Царя ей не перебороть.

Чтоб не просила Русь подачки,

Не потеряла с прошлым нить,

В мир чуждый бешеную скачку

Поэт пришёл остановить.

С пером в руках, с душой пророка,

В груди – священный огнь и пыл…

Не осознав свой путь до срока,

Перед Петром повержен был.

Он оценил Петра деянья,

Был его мощью потрясён,

За новь российских одеяний

Был государь им вознесён!

Но, стоп, поэт! Ведь так и душу

Недолго Западу отдать

За просвещенье. Нет! И лучше

Уж просвещенью не бывать!

Плоды его нескоро зреют,

К тому же воля нам милей!

Чужие ценности не греют,

Хоть и пролит на них елей!

Пусть русский дух и его слово —

Всё, чем жива Россия-мать,

Самой Европе будет ново,

А нам его не занимать!

Пусть град Петров в грядущем веке

Гордится всадника рукой,

Но сердце в русском человеке

Трепещет пушкинской строкой!

8.05.2011

Санкт-Петербург

Окончен том

Миг вожделенный настал:

Окончен мой труд многолетний.

Что ж непонятная грусть

Тайно тревожит меня?

А.С. Пушкин. «Труд», 1830 г.

Окончен том, а это значит,

Пора подумать об ином.

Но отчего так сердце плачет —

Покоя нет ни в ночь, ни днём?

Рука писать уже устала,

Забыться бы в спокойном сне…

Но, что бы я ни написала —

Не оживить Поэта мне.

Осталось ждать, что дух Поэта

Меня незримо посетит,

Прочтёт про то, прочтёт про это,

И, может быть, меня простит

За мою дерзость обращенья,

В Поэта мир проникновенье,

Подправит кое-что рукой,

Чтоб я смогла найти покой?

Однако нет, он не приходит,

Он лишь на мысль меня наводит,

На ту, что он не дописал,

Когда, изранен, угасал…

А значит, нет конца мученью,

И рвётся мысль из заточенья

В тот дивный мир, где Он творил…

Но где тот мир? Не говорил.

14.12.2015

Кто ж после Пушкина поэт?

Поэта роль не примеряю:

Кто ж после Пушкина поэт?

Наивной рифме лишь вверяю

Нестройных мыслей тяжкий бред.

Она сама со мной играет:

Не спится ночью ей, как мне.

Вот для того и прилетает,

Чтоб пошептаться при луне.

Как совместить земное с духом,

Что мне покоя не даёт,

Вокруг летая лёгким пухом,

В полёт неведомый зовёт?

Парить хочу, но тянут гири

Неправедно прожитых лет,

И как ужиться в этом мире,

Где от грехов спасенья нет?

Строка ложится за строкою,

А я спешу за нею вслед.

Опять рассвет встречать с тоскою,

И на душе покоя нет.

Молю у Господа прозренья,

Чтоб вразумил и дал совет:

Как лёгкость ощутить паренья,

Что Пушкин ощущал, поэт?

7.05.2012

Я просто Пушкин был, поэт