Читать «Выбор Донбасса» онлайн - страница 4
Альманах
коровы молча жуют масличный лен
в этих степях мама — все мы Иваны
не помнящие имен.
Алина Башта (Луганск)
* * *
Держи меня за руку — крепко-крепко,
Пусть ночью у нас не звучит канонада,
Пусть летние шорохи, дождь и ветки,
Пусть только не взрывы, не залпы «града»!
Луганск — моя боль, в небе бьют самолёты,
Отпустит и снова... То громче, то тише.
«Как жаль стало песен, — мне скажет вдруг кто-то,
Которых никто никогда не услышит».
* * *
Не прячьте глаз, Бог знает ваши души.
Оставьте лгать, ведь нет на то нужды.
Покажет час, кто искренне был нужен...
И тех, кому вы были бы нужны.
Оставьте страх, он прошлого не лечит,
Оставьте боль, что было — не вернешь.
С собой лишь то, с чем жить вам станет легче,
В один рюкзак сложить, не пропадешь!
И верьте, люди, верьте! Доверяйте!
Узнать свое возможно только так.
Сказал старик: «Вот церковь, а вот паперть,
Не разменяй же злато на медяк!»
Марина Бережнева (Донецк)
ДОНЕЦКАЯ АВГУСТОВСКАЯ
Зноем напившись, ярится бессонница.
Отзвуки «плюсов» бредут по квартире.
Третье уж лето военное клонится
В осень, а всё лишь Е2-Е4.
Клетки-квадраты давно уж пристреляны,
Не говоря о фигурах постарше,
Пешек в размен — ещё полные горсти,
И не испытаны нами все горести,
И не оплаканы нами все павшие,
Те, кто прилёг среди выжженной зелени.
Август асфальтами плавит терпение,
Август — подвешен над минными «минскими»,
В чаше зенита — столпотворение,
Звёзд, перемешанных с душами близкими.
* * *
Когда случится новая зима,
И мир, оцепенев, дождётся снега,
Сжигая в печках старые тома
Июльских дневников,
Из Виннипега
Неспешно к югу тронется обоз
С сушёной рыбой за кубинским ромом,
Между невиданных доселе зимних гроз
Дымы отчизны собирая комом,
Наматывая их на обода,
Потащит за собой,
Чтоб в междулетьи
Их обошла всеобщая беда,
Безумия раскинувшая сети.
Из древних, точно гунны, закромов,
Достав НЗ и пачечку LMа,
Закурят, не увидевши домов,
А только стены, туловом Голема…
Укутанные снегом и плющом
И осыпью усталой штукатурки,
Поужинают вяленым лещом,
И разотрут подошвами окурки,
И повернут,
Чтоб рассказать своим
Увиденное, и, слагая саги,
Смотреть в огонь, глотая горький дым
Чернеющей берёзовой бумаги…
СЕРЕДИНА МИРА
В середине — всегда тесно.
По краям — гораздо просторней.
Ход времён — он порой крестный,
И ведёт нас тропой горней,
Моисеевой тащит пустыней —
Автобаны на нём редки.
По обочинам спят дыни,
Или солнца в цветной сетке.
Но к обочинам — не приближаться,
За побег чтоб не подстрелили,
Это было — скажу вкратце,
Это было — в Москве и Лилле,
В Магадане или под Ниццей,
На Камчатке и Занзибаре —
Ты пытался с толпой слиться,
Но тебе этого не давали.
Потому, что в толпе — тесно,
Потому, что толпа чует —
Ты чужой, — и тебе это лестно:
Это ранит, но и врачует.
Для неё ты — как Тузику грелка,
Или как против шерсти — волку,
Но толпа — всегда скороспелка,
С ней пытаться ладить — без толку,
Лишь оскомины жгут дёсна
От попыток с толпой ладить,
Ты глотаешь её блёсна,
Нагружая на горб клади,
И бредёшь позади чуть и с краю,
От потока, гонимого шагом,
А овчарки времён — лают,
А охранники — пьют брагу...