Читать «Заключенный» онлайн - страница 43
Анника Мартин
— И так ты сможешь убить меня?
— Если бы я хотел убить тебя, — говорит он тепло, его дыхание щекочет под мочкой моего уха, — не думаешь, что ты уже была бы мертва.
Есть что-то особенное в том, как он говорит это, мой живот скручивает в узел, и я не могу перестать концентрировать внимание на его эрекции. Его большое сильное сердце бьется за моей спиной, стуча о мое сердце, как будто мы соединены каким-то примитивным образом.
Его дыхание ощущается таким мягким на моей шее, и, о небо, помоги мне, ибо я хочу почувствовать его больше. Я представляю его кожу на своей.
Смутно я осознаю, что мое дыхание меняется, ускоряется, становится поверхностным.
Я напрягаюсь, когда он прижимается губами к теплому месту на шее. Это как поцелуй? Или нет? И затем он шепчет:
— Что у тебя на уме, мисс Уинслоу.
О боже, он знает. Мужчина, который собирался меня убить, мужчина, с которым мы вместе дышали, он знает.
Я закрываю глаза, тяжело дыша, пульс стучит с дикой скоростью.
Он перемещает свои ноги, вынуждая меня сжать бедра, и волна желания прокатывается через меня.
Он скользит одной рукой вверх по моей руке, а другой рукой сминает мои волосы. По тому, как он движется, я могу сказать, что он не собирается останавливаться, но не это меня тревожит. Ощущение между нами поменялось. Он другой.
Мы оба другие.
Это, как если бы мы были связаны, и я могу чувствовать любое его движение и то, как неимоверное желание между нами что-то поменяло в нем. Он наматывает мои волосы на кулак и наклоняет мою голову в сторону, обнажая горло.
— Нет, — я задыхаюсь.
— Нет, что? — шепчет он, опуская губы на мою шею, прижимая их к моей нежной коже. Он проводит зубами по точке пульса на моей шее. — Нет что, мисс Уинслоу?
Он мягко водит вверх и вниз своими руками по моим, поверх моего свитера.
Я выдыхаю, даже не замечая, что задерживала дыхание. Может быть, это отчаяние, может быть, желание. Мне известно только то, что это хреново.
— Просто нет.
Он скользит рукой вверх, чтобы накрыть мою руку, сжимая мои пальцы в кулаки.
Как будто он просто держит мою руку и как будто контролирует меня. Метафора для всего, что происходит сейчас между нами.
Он отрывается от меня, подталкивая меня.
— Нет, — говорю я. Но одним грубым и эффективным движением он переворачивает меня. Отсутствие зрения, кажется, вообще ему не мешает. Он сжимает мои ноги в тиски своими, и я оказываюсь в ловушке и пялюсь на его закрытые глаза. Слезы усеивают его темные ресницы как алмазы.
— Грейсон, — я говорю. — Нет.
Теперь он хватает меня за запястья только одной огромной рукой, опуская другую руку вниз, к моей груди.
Я задыхаюсь.
— Урок, который я недавно усвоил, — как ты знаешь я ученый тип — всегда нужно использовать только правильное слово. — Его рука тяжело лежит на моем животе. — Точное слово против неопределенного слова. «Нет» это не точное слово.
— Не делай этого, — теперь я боюсь.
— Это, — шепчет он, — звучит тоже как-то размыто, тебе не кажется?
— Не делай этого.