Читать «Пошли... Сборник стихов, заметок, миниатюр» онлайн - страница 23
Валерий Владимирович Кузьмин
Хвост сломает, если прыгнет,
Вы же пойте гимн Обаме,
Он же вас сжуёт и срЫгнет.
Вы ему лишь как затравка,
Чтобы рассердить медведя,
После вас одна лишь травка,
Он потом по ней проедет.
Правда, вряд ли доберётся,
Ему там бы выжить после,
Ведь грибы на этой почве,
Выжгут всё, что вырастает.
Испарятся человеки,
Все себя испепелили,
Они думали, что смогут,
Но про Господа забыли.
Тишина
Тишина, только лапки за шкафом
Тараканьи мне дробью стучат по ушам,
Да соседская мышь что-то тащит на
пятом,
Как же громко и всё это мне по мозгам!
Я с девятого слышу: соседи на первом
Вновь затеяли свару, дебилы они,
Я ему по секрету напела про стерву,
До сих пор не прощает он ей те грехи.
Я от внешнего мира давно отреклася,
Телевизор сгорел, года три не смотрю,
И газет не читаю, зачем? и так знаю,
Этажи всё раскажут, когда я не сплю.
Тишина – это благо, беруши спасают,
Я как в танке, от всех за надёжной
бронёй,
Но, бывает, порою и мне не хватает,
Пообщаться охота с живою душой.
Петербуржский салон
Петербуржский салон, высшей пробы,
домашний,
Каждый мог пред другими себя показать,
Кто в стихах или в басне, иль в песне
прекрасной,
От души, для души, что-то мог передать.
Те салоны друзей лишь сближали годами,
По листам расходились чужие мечты,
За крамольные мысли порою сажали,
Петербугский салон, где все были на «ты».
Нынче тоже пытаются вновь
возродиться,
Собирая в богатом убранстве людей,
Чтобы чьим-то искусством чуть-чуть
насладиться,
Не имея своих для потомков идей.
Превращая квартиры в подобье салонов,
Где картины чужие идут с молотка,
Подставные сидят, раскидав лохотроны,
И смеются потом, потирая бока.
Бог ты мой, современные эти салоны,
Нувориши для сласти своей сотворя,
Ждут, чтоб кто-то пришёл и отвесил
поклоны
Для улыбки, слетевшей с лица нехотЯ.
То не вечер, для мыслей дающих
надежду,
Это просто торги дорогущих услуг,
Вы купите сейчас наших сплетен,
одежду,
Мы запишем вас после, быть может,
в наш круг.
Что салон, что базар, стёрлись грани, а
были,
Всё искусство торговле пошло на поклон,
Очень жаль, что со временем все
позабыли,
Петербургский салон, Петербургский
салон.
Ремонт
Вы только о ремонте не мечтайте,
Надежды рухнут с первым кирпичом,
Познаете вы горе и печали,
И затерзают думы все о нём.
Ночной кошмар замучает до боли,
Везде разруха, не видать конца,
В поту холодном ночью на балконе,
Вы молите защиты у Творца.
Как он создал за шесть, что нынче вечно?
А ты со света лезешь в темноту,
Ремонт – он глыба, это бесконечно,
Всё поглощает, душу и суму.
Женщинам
Спасибо, женщины, что вы такие есть,
Откуда б мы на свете появились,
А голубые сколько бы ни бились,
Не разродились, лишь порочат честь.
Спасибо, женщины, поклон вам до земли,
Вы жёны, матери, бабули и сестрёнки,
Мы многое по жизни бы смогли,
Всё ради вас, стираем и пелёнки.
Всё лишь для вас, а для чего нам жить,
Кто нас под вечер крепко поцелует,
Накормит вкусно, после приголубит,
Но иногда захочет попилить.
Спасибо, женщины, что вы на свете есть,
Пред вами надо преклонять колени,
Заслуги ваши все не перечесть,
А мы, мужчины, только ваши тени.
