Читать «Альманах «Крылья». Взмах одиннадцатый» онлайн - страница 8

Набережная

Ирине

Южный ветер вплетается в волосы,солнце медленно движется к выходу.Я дышу ее вдохом и выдохом.Ее тело, глаза, моря полосы.У причала качает кораблики,паруса развивая вдоль пристани.Город выжжен зелеными листьями,слышишь стук – это падают яблоки.Это лето июльское, рыжее,вниз летит, растворяется в запахе,облака догорают на западе,в небе звезды ютятся над крышами.Я ловлю ее губы и волосы.Свежесть моря, глаза, рук движения.Волны в берег, заката брожение.Ее тело, шептание голосом.

г. Ялта

«Я помню снег прохладным январем…»

Я помню снег прохладным январем,фонарный столб, горевший янтарем,как вниз сползала в градуснике ртуть,пришла зима и обнажила грудь.Я помню, как сминается постель,как ветер воет, корчится метель,как шар земной кружится на оси,и мы вдвоем, по кругу, колесим,несемся, улетаем в пустоту,по-рыбьи, по-собачьи, на ходу;движеньем тел, движеньем ног и рук,и тем, о чем не пишут на фейсбук…Летим с тобой, а снизу, далеко,Барокко Петербурга, Рококо…И близко облака к земле висят.Мы задыхаемся и падаем назад…

Ноябрь

Вот как-то так, из маленького словарождаются стихи, совсем как люди.Ржавеет лес, над ним луны подковаи столько звёзд, что их считать не будем.Мой страшный сон – нашествие глаголовбез падежей, без точек с запятыми,пока повсюду полчищем монголов,шагает ночь по облакам пустыни.Как в ноябре, забыл, числа какого,родился я, крича на всю палату, —возникнет звук, от слова будет слово,родится стих без имени и даты.Наступит день и никого не спросит,пожар звезды окно моё согреет,но вдруг прочтёшь стихотворений осень,а в них – дожди то ямбом, то хореем.

«Мимо трамвайных путей, по домам и дворам…»

Мимо трамвайных путей, по домам и дворам,мимо бессчетных квартир, через всех персонажей,стрелки считают года, разделив пополам,в памяти важные даты со всеми что нажил.Падает пепел на стол, разговор ни о чем:этих закрыли менты, тот убит, этот вышел.Ангелы небо срывают, и белым врачомпадает снег за окном на дороги и крыши.Если была тут любовь, то в таком-то году —время живых пионеров, ночных кочегаров.Пасмурно. Падает снег, и на полном ходуветер из рук вырывает портрет Че Гевары.Дальше. Что ждет впереди до последней строки?Шепот тетрадных страниц. Мое соло в пустыне.Вечер, забросит над соснами звезд поплавки,точка в последней строке, как бездомный остынет.

Пейзаж

Мокрые улицы утром холодным и ранним,хмурится двор, словно племени дикого вождь,падают тучи в окно, как огромные камни,люди шагают вперед, наступают на дождь.Яблоки катятся с яблонь, и дни летят мимо,август арбуза наелся и ждет сентября.Выпей со мной за Россию, пускай нерушима,будет она, словно стены и башни Кремля.Сколько не сказано тостов, не поднято рюмок,лето прыщавым подростком спешит на урок.Дворник стоит под окном и, вздыхая угрюмо,Листья, упавшие низко, сметает в совок.Вот моя родина, много берез, затем поле,катится солнце в тумане кровавым пятном.Может быть, всё оттого, что я с севера, что ли,раз не люблю так ходить под раскрытым зонтом?