Читать «Бомбардировщик для бедняков» онлайн - страница 40

– Но нет ее и выше, – отвечаю избитой шуткой, располагаясь на стуле возле стола. – Ты говорил, есть новости?

– Да, Раймонд справки навел быстро. Те двое, которые на тебя напали, просто мелкая шпана, уличный гоп-стоп.

– Не мог бы ты еще проверить это по своим каналам в МВД, на всякий случай? – прошу я.

– Ты меня обижаешь, – театрально вскидывает брови Чернышев. – Я уже все досконально выяснил, Петровскис не соврал. Обычные бандюги, на них, кроме тебя, висят три эпизода, уличный грабеж с тем же почерком.

Значит, имела место все-таки обыкновенная случайность, ими пестрит и движется жизнь. Еще в средние века мудрец в монашеской рясе вывел правило, не умножать сущности сверх меры. То бишь, не накручивать сложных версий вокруг простых вещей. Зарубкой на лбу останется шрамик от кастета, напоминание о необходимости быть всегда начеку.

– Все, проехали, – говорю я. – А теперь слушай мои новости.

Выкладываю свои соображения по итогам вчерашней беседы с Грушкиным. Подчеркиваю, что связь Роберта с бундесразведкой носит эпизодический характер, но разработать его безусловно стоит.

– Знаешь, ведь у него прошлой осенью жена, Лена, покончила с собой… – сообщает Чернышев. – Уехала в Россию, там помыкалась и выбросилась из окна.

– Почему?

– У нее родители живут в Краснодарском крае, там закрыта прописка. Обивала пороги, ходила по инстанциями, потом отчаялась. Ну еще, знаешь сам, какое везде отношение к переселенцам.

Я распечатываю пачку «LM» и, поразмыслив, спрашиваю:

– А Грушкин почему с ней не уехал?

– У него латвийское гражданство.

– Но вроде бы он не патриот своей страны, мягко говоря.

– Верно, он говаривал, что это гражданство впору менять на две судимости. Но уперся, из рижской квартриры ни ногой. Тогда Лена оформила с ним развод, иначе перебраться в Россию ей не разрешили бы… – объясняет Олег.

– Хрен знает что творится, – зло подытоживаю я и закуриваю, с непривычки к другому сорту табака дым кажется пряно-шершавым.

Стрелки часов перешагивают за одиннадцать часов.

– Где же этот засранец Люлек? – начинает беспокоиться Чернышев.

– Будем надеяться, его не пристрелили, – утешаю его я.

– Вот уж плакать по нему не стану.

В половине двенадцатого раздается стук в дверь, и в кабинет входит долговязый разбитной малый, облаченный в кожано-джинсовый прикид.

– Здрасьте, Олег Иваныч, – говорит он, подозрительно косясь на меня.

Под его бесцветными глазками залегли черные круги. Могу побиться об заклад, парень балуется наркотой.

– Опаздываешь, вьюнош, – ворчит Чернышев.

– Извините…

– Ну, садись. Познакомься, Леонид, это Владимир.

– Очень приятно, – мямлит Старков.

Я холодно киваю в ответ.

У бывшей звезды рижского телевидения лошадиная физиономия с отвисшей нижней губой и сальные длинные патлы. Ну, как известно, на безголосье и кастрюля – соловей.

– Садись, не тушуйся, – велит Чернышев. – Как вчера, на работу устроился?

– Не… Пролетел. Как фанера над Парижем. Может, вы чего подскажете, Олег Иваныч?

– Сложный вопрос. Посмотрю на твое поведение.