Читать «Тебе и Огню» онлайн - страница 137

 Ты же пьян, таки пьян!!!

 Ничегошеньки! Я?! Ни-ни...

 Полежать, поостыть. С десяток секунд... три, четыре... целая минута, и вдруг назойливая тревожная мысль: хватило бы только патронов! Хватит, хватит... Сэкономлю на ком-то, на толстотелом Рубенсе или на тонюсеньком жаленьком Кафке. И на Ге, и на По, можно и на Ги де Мопассане или на Золя... На Чехове! Да! И на «Крике» Мунка! Да, на крике... И еще на Гомере, на Гомере - точно! И на... Но не на де Саде... Не на...

 А всех этих Гегелей и Спиноз, Шопенгауэров и Шпенглеров, Марксов, Энгельсов с их Гегелями и Фейербахами - всех в расход. Ведь это они все - творцы истории - сделали мир таким кривым и вонючим.

 Всех - к собачьим чертям!

 Плакал чумной барак: Снова бардак в Раю...

 Если бы добрый знак... Если бы - Гамаюн...»

 И выходил босой в рубище Бог из масс,

 Нёс сквозь морозный дым нимба дрожащий свод,

 Пялил через прицел томно прищуры взвод,

 Это моя страна. Это мои друзья.

 Это чумной барак. Третья от печки - я.

 Значит, я должен быть первым! Или вторым. И не от печки! Первым! Просто первым! Чтобы прикрыть Тину в этом очумевшем от плача раю.

 Значит, я должен... Ведь если не я, то...

 И, вот здорово! - как только они стали моей легкой добычей, у меня пропало желание нажимать на курок. Но дело сделано, ничего уже не вернешь.

 Я понимаю: все это только пена моей ненависти к этому миру, только пыль...

 Отлепилась бумажка на бутылке, я приклеиваю ее еще раз. Читаю: «Не забудь...».

 Я, конечно, готов запустить ею в стену - бац!

 Смахнуть слезу...

 Я расстреливаю Наполеона и Гамлета, и Дон-Жуана, и...

 Стоп, а этот-то кто? Переметчик... А, попался! Тут, тут и этот ублюдок! Что за имя такое? Надо же - Пере-Метчик! Надо же! Так выверено и точно! О, мокрица! А я уже было убоялся его потерять. Как же он выполз на свет божий? Кто, кто взял на себя труд выволочить это чудовище из логова тьмы и невежества? Какая сука? И всех этих рябомордых горилл и квадратноголовых кинг-конгов? Какая сука?..

 Меня часто спрашивают, зачем я так красно и яростно называю эти черные имена. А как же! Я их не называю, видит бог - выплевываю. Я сыт этой блевотиной, сыт по горло... И должен же этот мир в конце концов выпрямиться, прозреть. А для этого он должен знать всю эту нечисть поименно... Чтобы даже их внуки и правнуки, а потом и пра-правнуки сочились судорожным стыдом при одном только упоминании этих существ. И не беда, что у этого Еремейчика нет и не будет собственных детей - тут уж, слава богу, природа и история отдохнут - у него не будет не только будущего, у него не будет даже спичек, чтобы разжечь под собой очищающий огнь - милостивый костер покаяния...

 И еще: это то, что выпирает, и от этого не спрячешься...

 Руки так и чешутся... Да что руки - зубы! Эти вандалы... Эти сатрапы...

 Мне бисировал бы весь мир, если б знал, от какой мрази я его избавляю!

 А вообще-то это широкая философская тема. Трудная...

 Жаль, что никому нет дела до моей философии очищения и преображения: мир - вымер!

 Заели комары... Жалобно-жадно атакуют, жужжа, зудят: ззззззззззз...