Прочтя Мандельштама от корки до корки,я понял – нигде, от Москвы до Нью-Йорка,не видеть удачи, признания, славы.Пишу только в стол, для себя, для забавы. В окошко летят сквозняки ниоткуда.Жена бьёт посуду и разные блюда;привыкла – чуть что, так заламывать руки,кричать на меня неприличные звуки.Но я всё терзаю мозгов своих силу,как будто бы рою отважно могилу.В тетрадку пихаю мыслишки и жесты.Не жизнь – а фанера из кровельной жести.А ведь говорила мне в юности мама:«Учись хорошо, не сутулься упрямо,пойди в олигархи, хотя бы в артисты».Но в дырах пальто - как халат у буддиста.Я мог бы писать очень нудно и долго,но только попался в объятия долга:обеты семейные, дети повсюду,ещё рифмовать... обещаю – не буду.2017
«Я снова пишу…»
Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу!Мой почерк невнятен, запутан и нем.Живу одиноко, похож на святошу,куда же бегу, от кого и зачем?Нет проку в словах, да и мало в них смысла,когда лбом таранишь с усердием быт.Пора начать верить в бездушные числавалюты заморской, их сладостный вид.Где польза и шарм мимолётного звука,который добавит еще один шрам?Но быть современным – какая же скука...Вот так и живу я – с грехом пополам.Впадаю то в ярость, а то и в угрюмость.Несладко всем тем, кто ко мне не привык.Но верю в судьбу и свою однодумность,поэтому буквы лепечет язык.2016
«Горит звезда…»
Горит звезда над горизонтом дальним,совсем одна на утренней заре.Мне говорят: «Не надо быть печальным,как тихий звон вдали, в монастыре».Но грусть моя светла, как луч рассвета.Она прильнула к сердцу моему.Благодарю судьбу за состоянье это, -писать стихи наперекор всему.2016
ОДИНОКАЯ
«Он всё курил…»
Он всё курил, курил, как ненормальный,и мне в глаза заглядывал с мольбой.Как он хотел любви моей печальной,как он боялся участи иной.Ходил, ходил, шагами робко мерилвесь этот им же созданный уют.А я молчала, глаз поднять не смея,считая бег томительных минут.Но я могла лишь дать ему надежду:холодную, как лунный, бледный свет.Он говорил, что будет всё как прежде:жизнь по привычке - много, много лет.А я хотела только лишь вниманья,немного ласки, счастья хоть глоток,почаще слышать сладкие признанья -всего того, что дать он мне не смог.2009
Букет хризантем
Ты молча присела за стол под окном, -букет хризантем уж отцвёл.И целый день думала только о нём, -о том, кто сегодня ушёл.Остались и стены, и шкаф, и диван,ворсистый ковёр на полу.И даже забытый его чемоданстоит сиротливо в углу.Здесь раньше царила всегда лишь веснаи часто – признанья в любви.Теперь только ты и вокруг тишина;ни звука – зови, не зови.Ты смотришь в окно, обрывая цветок,глаза утирая платком.Вдали исчезают следы его ногпод льющим упрямо дождём.Не смей замыкаться, носить всё в себе.Прости ему прошлый обман.А, может, вернётся он снова к тебе -хотя бы забрать чемодан?2010
