Читать «Полный форс-мажор» онлайн - страница 237

Живым с войны вернулся мой отец, В те детские счастливые года. Тогда я был совсем ещё юнец, Его слова запомнил навсегда. Я слышу вновь слова его простые. Их, как святыню, память сберегла: Ты заслужи, чтобы тебя Россия Не пасынком, но сыном назвала.

Вслушиваясь, солдаты замерли… Не песня. Установка. Реквием. Призыв. Приказ… Всё вместе. Даже дизель-генератор кажется умолк, только песня разливалась над полем. Только она. Её музыка. Густой баритон исполнителя и его лицо, поза, убеждали в необходимости принятия его призыва…

Пройдёт пора и повзрослеет сын мой, Когда уже настанем мой черёд. Сказать ему, отца слова святые, И я уверен, сын меня поймёт. И я скажу, смотрясь в глаза родные Простые и понятные слова: Ты заслужи, чтобы тебя Россия, Не пасынком, но сыном назвала.

Генералы, все офицеры, старшие, младшие, все зрители, без разницы принадлежности к тому или иному роду войск, положив друг другу руки на плечи, в такт песне раскачивались в едином порыве. Раскачивалась вся поляна зрителей. Размахивали руками и в «амфитеатре», и на «галёрке», на крышах кунгов.

«Ну, здорово! Ну, сильно! Ещё пойте, ещё», неслось со всех сторон… Отбивая ладони, долго аплодировали. «Бис! Браво!» Но исполнитель неожиданно расчувствовался, глядя на благодарных зрителей, хлюпнув носом, нагнув голову сбежал со «сцены».

Возникла не запланированная пауза, которой удачно воспользовались музыканты из «Поющего крыла». Взяв первый аккорд, громко, в микрофоны, предложили присоединиться к песне… Послышался узнаваемый, забойный гитарный ритм…