Читать «Джихад одинокого туриста» онлайн - страница 7

Слева за стойкой — привалившийся к стене лежащий в светлом. Портье. Голова наклонена вперед. На лбу, выше глаза — темное пятно.

Перед стойкой пусто. Дальше шли низкие диваны, за ними, напротив ресепшен — бар, в котором я пил вчера. Протянувшаяся вдоль стены стойка со сверкающим частоколом бутылок и посуды. Пуста.

Хотя… еще один труп? Из-за дивана торчали ноги в шлепках и пестрых шортах. Мужик средних лет смахивал на отдыхающего. Качал права?

Не считая этих двоих, холл был пуст. Еще раз обшарив его глазами я, наконец расслабился. И снова напрягся подняв глаза — за стеклянной стеной отделяющей холл от площадки, почти уткнувшись в нее капотом, стоял пустой белый пикап специфического вида. Смотря новости по ящику, я неоднократно видел такие в репортажах из Ливии, Афгана и Ирака. Там, в телевизоре, эти машинки катались по по улицам, набитые бородачами в симпатичных зеленых повязках. Обычно — со здоровым пулеметом в кузове. Как тот, на который сейчас таращусь. Рифленый ствол с внушительным «зрачком» торчал на полметра выше пустой кабины. Теперь эти автотуристы приехали сюда. С Кораном или идеей Курдистана — не суть

Глядя на него я однозначно понял — влип. По-полной. Хуже не бывает. Забудь о местных перегибах, о загулявших местных. И, увы! — даже о ментах.

Такие тачки не катаются по цивильным дорогам. Если этот пикап проехал по трассе — полиции там нет.

Остро захотелось курить. Присев на ближайший диван я откинулся на спинку и засмолил. Струя дыма вторглась в неподвижный воздух трансформируясь в сизое облако.

Как быстро все переменилось. Еще вчера утром я был офисной крысой, днем — беспечным безработным, вечером — бухим туристом. А сегодня почти труп мечтающий о кутузке за избиение полицейского.

Накатило осознание реальности… черт! — безнадежности, заставив внутренне съежиться. Опершись скулой на кулак я уставился в никуда.

Может?.. Скосил глаза на автомат. Нет, не может… Я не воин. И даже не военный. Могу качественно дать в морду. Как оказалось — пальнуть. Даже попасть. Убить. Но не более. Два трупа и один полутруп — не показатель. Повезло.

Единственная хорошая новость — о этих троих меня спросят нескоро. Если вообще, это будет кому-нибудь интересно. За исключением соратников убиенных. Эти спросят…

Я потер лицо ладонями. Ешкин кот…

Иллюзии кончились — на побережье началась большая заваруха. А я и остальные собратья-туристы — будущие заложники и расходный материал. Начинается игра «кто не спрятался — я не виноват».

И что делать?

Про аэропорт и мечтать не стоит — под сотню кэмэ, по незнакомой, враждебной местности? Только направление и знаю. И то — не факт. Уйти в горы, отрыть нору? Выживалец, хренов. Сколько я там высижу с пачкой сигарет, зажигалкой и колбасой из буфета? Ни теплых вещей, ни инвентаря. Через неделю такой жизни сам приползу сдаваться.

Позаимствовать гидроцикл или моторку? Я покосился на пулеметное дуло. Коли такая дура окажется свидетелем моего отплытия — я стопроцентный покойник. Да и где искать эти моторки? Бродить по пляжу? Сейчас?