Читать «Джихад одинокого туриста» онлайн - страница 12

Я с облегчением выдохнул — собрат-турист.

— Эй, — тихо окликнул я «диверсанта». «Следопыт» дернулся всем телом. Испуганные, затравленные глаза. Увидев оружие, в них появилась обреченность.

— Турист? — по-прежнему тихо поинтересовался я.

Глаза обрели жизнь.

— Да, — громко прошептал он. — Из этого отеля. Я с Кирова, — зачем-то добавил он.

— Тише! — я оглянулся на вход и Логан. Не обнаружив явного криминала я жестом поманил его ближе.

Через две минуты тихого, срывающегося шепота, у в общем-то, матерого мужика, от волнения так застучали зубы, что он умолк. Даже представить не мог, что они стучат так громко.

Основное, мужик которого звали Мишей, выложить успел. Стараясь вести здоровый образ жизни дядя Миша ежедневно совершал ранне-утренний заплыв, километра на два. Сегодня, подплывая к берегу он едва не хлебнул воды став свидетелем утреннего расстрела. Троих сбежавших, с его слов, какие-то проворные местные хлопцы «положили» в конце пляжа. Там, насколько он смог разглядеть, стояло что-то типа загрядотряда. Чуть очухавшись Миша доплыл до пляжа и хоронясь за лежаками, на пузе дополз до деревьев. Не рискуя соваться в отель, в чем был, он уже минут двадцать бродил по кустам пытаясь разглядеть что творится в отеле.

— Ты сколько там народу видел?

— В конце пляжа стоит джип, — продолжая лязгать зубами, выговорил он. — Ч-человек пять-шесть. И из от-теля выходили на веранду д-двое. И в фойе од-дин.

— А этот? — я мотнул головой в сторону стоящего Логана.

Миша посмотрев в указанную сторону, помотал головой.

— Он же п-пустой!

— Ноги… — прошипел я.

— Ч-что, н-ноги? — Миша глянул на себя. Я чуточку развернул его, кивком головы показывая на машину. Узрев ноги «Бэтмена», он тихо ойкнул. Впечатлительный дядька.

— Те, на пляже, они далеко?

Не отрывая взгляда, от открытой дверцы, Миша пролязгал, — М-мет-тров пп-ятьсот. Т-там еще с-сухое русло к-к морю в-выходит.

— А в-вы к-кто? — наконец решившись, спросил он.

— Прохожий.

— А я д-думал — в-вы из эт-тих…

— Нет, — отрезал я, пытаясь сложить информационный пазл. Исходя из того, что на улице нет постов — поселок заблокирован снаружи. Скорее всего — посты на трассе и с обеих концов пляжа. По поселку гуляют «зондеркоманды», сгребая в кучу заложников. И просто развлекаются — девок дохрена, бухла — тоже.

По улице опять проехала машина. Постовой не пошевелился. Укурился в зюзю? Скорее всего знает — свои. Значит, до кучи имеем разъездной патруль.

Отчетливо дошло — из поселка не выбраться. Остаток жизни исчисляется часами. Эта мысль была не первой за утро, «нагнув» слабее. Привыкаю, наверно.

С другой стороны, если нет возможности жить вечно, на ближайший час открывается масса вариантов. К примеру, нажраться. Или застрелить того здоровяка в этой маленькой машинке… и не только его. Вон, за стеклом, еще рожа маячит. Максимум, что я теряю — несколько часов, в дополнение к бездарно потраченным сотням тысяч.

Может и в самом деле, партизанщиной заняться? Автомат есть. Пару секунд я обдумывал эту мысль, разглядывая «Конана» и второго араба, маячившего за стеклом фойе.