Читать «Ферзь – одинокая фигура» онлайн - страница 135

Это большой номер, просторный. Мне приходится сделать шагов шесть, чтобы добраться до двери.

– Что, чай принесли? – мурлычет Марина.

– Я, вроде, еще не заказал… – ворчу я и отпираю. Зачем, интересно? Совсем одурел от усталости?..

На пороге стоит грузный мужчина в пальто с поднятым воротом и в кепке, надвинутой на глаза. Того кусочка лица, что я вижу, все же хватает, чтобы узнать:

– Саша Мазур?..

– Я, – кивает мужчина. – У меня, начальник, еще информация появилась. Хочу досказать.

– Почему не позвонили?..

– Да лучше так, с глазу на глаз. Можно войти?

Я делаю шаг назад и успеваю подумать: откуда он знает наш адрес?.. Саша закрывает дверь и вынимает руку из кармана пальто. Ствол пистолета смотрит мне в живот, точнехонько в центр агрессии.

– Назад, в комнату, – приказывает Саша.

Я начинаю пятиться и лихорадочно вспоминаю: где дыры у этого человека, где щели в защите? И, как на зло, не помню ни одной. Утром он был пьян, это сбивало с толку. А сейчас трезв. Неприятно, кристально трезв.

– Сядь туда, на кровать.

Марина подхватывается, Саша рявкает в ее сторону:

– Назад, шлюха! Сидеть!

Ко мне:

– И ты, сука, сядь!

Для верности толкает меня стволом в грудь. Я сажусь. Страха нет, но ни одной толковой мысли – тоже. Только смятение, растерянность. Какого черта? Что за чушь?! Он не может убить нас. Тупая пешка, жирный пьянчуга! Только не он!

Я пялюсь на него и все надеюсь: сейчас увижу трещину, сейчас! Одна фраза, один посыл в болевую точку – он упадет на колени и попросит прощенья! Но я не вижу трещин психики, а вижу лишь дульный срез ствола. У пистолета нет болевых точек.

Марина, – думаю. Она уже точно знает, что делать! Смотрю искоса на нее, и она как раз открывает рот, а Саша поворачивается к ней и говорит:

– У меня к тебе послание, ферзь. Жесты отчаянья ни к чему не приводят.

Бред какой-то. Сейчас она ему задаст!.. И вдруг я холодею, глядя на ее лицо: оно будто потемнело. Мазур попал? Пешка выстрелила в ферзя – и попала?!

– От тебя никакого толку, – говорит Марине пьянчуга. – Сейчас убедишься.

Он поворачивается ко мне, и тут я понимаю: сейчас будет выстрел. Секунда времени. Ствол смотрит в грудь, палец напрягся на скобе. Плевать на пситехнику. Делай что-то реальное. Сейчас!

Я бью ногой по его кисти. Рука с пистолетом взлетает вверх. Прежде, чем она опустится, я прыгаю вперед и бью Мазура в брюхо. Он откатывается к стене, я – за ним. Левой перехватываю руку с оружием, удерживаю в стороне, а правой наношу удары – в бок, в солнечное сплетение, в челюсть. Последнее было зря. Голова Мазура отлетает назад, щелкают зубы. Но челюсть твердая, черт бы ее; удар отзывается резкой болью в костяшках, я упускаю секунду. Мазур наклоняется и прет на меня, как бык. Он чуть не вдвое тяжелее. Я не в силах устоять, пячусь, спотыкаюсь обо что-то, падаю. Чудом умудряюсь удержать его руку, и он рушится на меня, как тяжеленное бревно. Вышибает дух из легких, перед глазами красные круги… Я цепляюсь за его кисть изо всех сил, думаю только о ней. Не дать повернуть руку, не дать нацелиться! Свободной рукой зачем-то сжимаю его шею… Он свирепо скалится. Привстает, упершись пистолетом в пол. Хватает меня за волосы и лупит головой о паркет. В глазах темно. Я чуть не теряю сознание. Силы исчезли, руки обмякли. Едва вижу, как Мазур встает на колени, направляет ствол мне в лицо…