Читать «Три кварка (из 2012 в 1982)» онлайн - страница 100

– Дык я об этом и говорю. Можно что-нибудь такое придумать, чтобы предметы не рассыпались?

– Хрен знает. Наверное, можно.

Синицин прикрыл глаза и задумался. Михаил Дмитриевич тоже задумался. Но не о гипотетической возможности перемещения во времени, а о более приземленных вещах.

Минуту назад соседний столик занял какой-то молодой человек. Самый обычный, по виду лет тридцати, в вязаном джемпере и потертых джинсах. Встретишь такого на улице – пройдешь мимо, даже не оглянувшись. Тем не менее, что-то с этим гражданином было не так. Хоть и сидел он боком к беседующим Синицыну и Смирнову, и к разговору вроде бы не прислушивался… да и музыка в помещении играла довольно громкая. Сидел себе спокойненько, потягивая принесенный из бара напиток, смотрел куда-то в пространство, размышлял о чем-то своем, не обращая внимания на окружающих… Однако интуиция несколько лет отработавшего на холоде оперативника нашептывала ему об обратном. Товарищ этот появился в пабе не просто так. Не просто так он расположился поблизости, изображая завсегдатая популярной кафешки, любителя пропустить слегонца рюмку-другую.

«Что ж, видимо, пора принимать меры. Лучше уж, как водится, перебдеть, чем наступить на горло собственной песне. Никуда от паранойи не денешься. Профессиональная деформация, одним словом. Увы…»

– Шура, вы случайно не курите? – поинтересовался Михаил Дмитриевич у покончившего наконец с пивом Синицына.

– Нет. И даже не пробовал, – ответил тот.

– А я вот когда-то баловался. Потом бросил, – вздохнул Смирнов. – Но сейчас, после всех этих треволнений, чего-то опять захотелось. И очень сильно.

– Да мы и так фактически курим. Дыма тут – хоть топор вешай.

– Верно. Ладно, пойду стрельну у кого-нибудь.

Подполковник поднялся, оглядел зал и решительно направился к столу, занятому писательской братией. Как бы ненароком прихватив с собой листок с «посланием из прошлого».

– Мужики, сигареты ни у кого не найдется?

Литераторы, бурно обсуждающие очередной шедевр некоего Барбаченко, прекратили ржач и уставились на «стрелка».

– Не вопрос, – пожал плечами сидящий с краю и ловко вытолкнул сигарету из пачки. – Держи, брателло.

– Спасибо, – ухмыльнулся Смирнов. – Еще б огоньку.

– Без проблем, – отозвался «писатель», щелкая зажигалкой.

Михаил Дмитриевич склонился над огоньком, словно бы по привычке прикрывая его от ветра ладонями.

– Эх! Хорошо!

– Э-э, дядя. У тебя бумажка горит.

– Что? А, черт!

Подполковник выронил горящий листок и принялся дуть на обожженные пальцы. Объятое огнем послание спланировало под лавку.

– Мать твою! Да что ж это за невезуха такая! – выругался Михаил Дмитриевич спустя пару секунд, нагибаясь за упавшей бумагой. Увы, сразу достать ее не удалось – слишком далеко она улетела.

Локальный «пожар» тушили примерно минуту. С шутками и прибаутками. А когда борьба с огнем завершилась, выяснилось, что от письма остался только мелкий клочок, на котором уже ничего нельзя было прочитать. Все остальное превратилось в темные свернувшиеся лохмотья. Смирнов лишь руками развел и, извинившись перед литераторами, с удрученным видом вернулся в свой угол.