Читать «Побег с «Оборотнем»» онлайн - страница 145

«Один уже отсиделся в «охотничьем домике», — печально подумал Турецкий.

— Воля ваша, Виктор Валентинович. Вам решать. Но лучше действительно на неопределенное время удалиться… гм, из общественной жизни.

Он чувствовал, как отключается под мерное гудение мотора. Контролировать этот кошмар уже не было никакой возможности…

* * *

Турецкий очнулся, когда почувствовал чужие руки на собственном лбу. Дернулся, распахнул глаза… испустил страдальческий стон. Знакомые бежевые стены обступали «больного». Он просто ненадолго «отлучился» в халате на диване, увидел что-то страшное во сне…

— Спокойно, больной, спокойно… — зашептала Ирина. Он расслабился под ее большими ласковыми глазами — самое приятное, что он когда-либо видел в жизни. Она тоже была в халате, сидела рядом с ним на краю дивана, склонив голову с распущенными волосами, шуршала чем-то у него в голове.

— О, повелительница сковородок… — пробормотал он, закрывая глаза. — Что ты делаешь?

— Пытаюсь надеть тебе на голову венок из одуванчиков, которые нарвала сегодня утром во дворе. Ты помнишь, я уходила? Хотела купить себе что-нибудь приятное, но купила только таблетки для поднятия настроения.

— Зачем мне венок? — недоумевал он.

— Не знаю, — она пожала плечами, — мне нравится.

— Но я еще не умер, — возмутился он.

— А это не похоронный венок, — возразила Ирина, — это, скорее, нимб. Теперь ты можешь читать лекции по харе-кришне-харе-раме, или, скажем, ремонтировать автомобили по фотографии.

— Не хочу жить с нимбом, — проворчал Турецкий, — нимб — это разряд между рогами.

— Любопытная интерпретация, — хитро улыбнулась Ирина. Насторожилась, приложила палец к его губам. — Помолчи, дорогой, не спрашивай, какой сегодня день. Это единственное, о чем ты с завидным постоянством спрашиваешь. Позавчера был вторник, вчера среда, сегодня четверг. Завтра, если повезет, будет пятница. Три дня назад ты вернулся из очередной командировки, и, похоже, она произвела на тебя неизгладимое впечатление. Ты не рассказываешь о ней ничего, кроме того, что нашел там себе женщину.

— Это не женщина, — простонал Турецкий, — это друг.

— Женщина-друг, — кивнула Ирина, — олень-дикобраз. Как сказал, не помню кто, хотя, возможно, Бальзак, никто не может сделаться другом женщины, если не может стать ее любовником.

— Выйди, — простонал Турецкий, — и зайди снова. С другим расположением духа.

— Хорошо, я пошла, — скромно сказала Ирина.

Она вернулась с телефонной трубкой.

— Держи. Я не виновата. Шла мимо, а он звонил.

— Может, не надо, Ириша? — взмолился Турецкий. — Скажи им, что я еще не в состоянии.

— Поздно, — хмыкнула Ирина, — я сказала, что ты вполне уже даже ничего.

Она села рядом, чтобы не отправлять сложную ситуацию на самотек, подперла кулачком подбородок и уставилась на мужа влюбленными глазами.

— Ну, как ты, герой? — как ни в чем не бывало, осведомился Меркулов.

— У героя трудные дни, — вздохнул Турецкий. — Все болит, но еще есть силы не ходить к врачу.