Читать «Пора домой (сборник)» онлайн - страница 85
Яна Жемойтелите
– Именно так!
– Хорошо. То есть я не обещаю ничего конкретно… Пока не прочту все. Зайдите завтра. Да, в это же время. Тогда я скажу наверняка…
Посетитель молча откланялся и тихо, почти незаметно исчез из кабинета. Собравшись с мыслями, Рымкевич напоследок выглянул в окно, желая удостовериться, что сам странный человек – не призрак, способный раствориться в сыром стылом воздухе или слиться с темной водой. Перекурив смятение, он вернулся к рукописи, чтобы теперь прочесть основательно, не торопясь. Титульный лист, оформленный по всем журнальным правилам, наконец сообщил Рымкевичу, как же зовут автора.
Александр Грин.
«А ведь он вроде не так представился», – припомнил редактор.
И только по прошествии многих лет Павел Рымкевич осознал, кого ему удалось спасти от голода осенью 1920 года.
Июль 2011
Лампочка
Был ветер. Странную, колдовскую музыку производил он в трубах. Ритму ее подчинялись огненные сполохи в печке. Эта унылая тема ветра, повторяясь раз от разу, росла, раздувалась, готовая разорвать трубы и разлететься черно-красными углями по всей кухне, – но вдруг шла на убыль и умирала тихо.
Битый час дети – Анютка и Жора – пытались растопить плиту. Стылый дымоход откашливал черный дым назад, рождавшийся было огонь подавлял затекавший в трубу ветер.
– Конечно, дров не дают, станция вольная, – ворчал за растопкой Жора. – К кому в печку ни загляни – хворост да прутья, дым только от них, не загораются, хоть ты тресни!
Ходики на стене безразлично отстукивали минуты, приращивая веку лет.
– Черт, черт! – ругался Жора, подпихивая в плиту поленьев.
– Не ругайся, черта не поминай! – Анютка, сидя подле него на корточках, куталась до носа в платок. – К ночи поминать – явится.
– Не явится! Нету черта теперь!
– Всю жизнь был, а теперь вдруг нет!
– А вот и нет: свергли его! Ни чёрта, ни черта́ нет. – Жора со злостью шуранул кочергой угли. – Бежать мне пора. Поздно. Знаешь, Анютка, как на улице страшно…
– Погоди еще. А то мне в темноте страшно! Погоди, скоро отец вернется!
– Ага, у тебя целый вечер, как скоро! Будто меня дома не ждут.
– Холодно! Ну попробуем еще плиту растопить. Отец придет – каши сварим.
– А у меня вчера мать молока купила. Пили-пили, и даже кошке досталось…
– Да-а? А мы только чай да кашу, да снова кашу. Сахару отцу выписать обещали, дров…
– Обещали – значит, к зиме дадут. Все, я пошел. Понимаешь, мне нужно.
– Жора, холодно! Ну придумай же что-нибудь!
– Мать волнуется.
– Мать! – Анютка скрыла лицо в платке. – Мама волнуется! А моя не волнуется. Мою маму Бог забрал.
– Не Бог, а тиф. Бога тоже нет.
– А вон там кто? – Анютка указала из-под платка в темный угол, где угадывалась икона.
– Там не Бог, там картинка просто. Портрет.
– Нет, там Бог.
– Ладно, пусть Бог. Только мне пора. Не плачь. Скоро отец вернется.
Анютка затянула тоненько, в унисон музыке ветра:
– Ну приду-умай, приду-умай же что-нибудь!
– Придумай? – Жора отшвырнул кочергу. – Придумай, говоришь, да?..
Он оглядел углы, насколько просматривались они в свете керосинки.
– Ну хорошо! Погоди же! – он сорвал икону со стены, с гвоздя, на котором находилась она целую вечность.
