Читать «Сталину» онлайн - страница 3

…в свой город, знакомый до слёз,До прожилок, до детских припухлых желёз.

Так и продолжаю эти нити: семья физика и медика, Александр Галич, Осип Мандельштам.

С уважением к читателям,

ваша Маша Жиглова (О. Б.)

Сталину

© Мария Жиглова, 2015 год

1. Север. Солнце тусклое, как луна.Пей, писатель, чарочку, пей до дна.А когда допьешь ты, то твой столСтанет, брат, широким, как престол.Ты не пей, дружочек мой, допьяна —Как звенит гитарная, да, струна.Рвет на части сердце печаль одна,Говорит, не жить тебе век, она.2. Игрушки все побитыИ елка набекрень.Из этой волокитыБегу в хороший день.Бильярдный кий так ловок —Качайся, поплавок!От киевских винтовокЯ нынче занемог.Лети, лови, катала,Да собирай деньжат.Вам показалось мало?Скупиться не хотят.Меня забросит, детка,На этом вираже.Живой, как птичка в клетке,Лишь домовой уже.3. ШуткаЧто сегодня пьешь ты?С горя пьешь уже.Мы с тобой, Шарапов,На девятом этаже.Дом горит сегодняТретий день уже.Мы с тобою в лифтеНа девятом этаже.Крест на церкви маковкеСделал Фаберже.Мы с тобою, Маша,На девятом этаже.Лифт опять заноситВкось на вираже.Кто со мною будетНа десятом этаже?Родину ты продалСША, верь же.Мы с тобой застрялиНа девятом этаже.Что же мне поделатьС фильмой этой же?Кто-то это смотритНа девятом этаже.Бог над нами, Маша —Олечка уже.Мы себя забылиНа девятом этаже.Кто-то видит мамуВ первый раз уже.Мы с тобой, младенец,На девятом этаже…Сделано четыреКнижечки уже.Я опять застрялаНа десятом этаже.

Венец

В кускиРазлетелася корона…

В.С.В.

Я не прыгну за борт,В бурлящую воду.Я, как ртуть и как зяблик,Не войду в моду.Я – как зяблик, щегол,Ослепительно голМой король, и как в зеркалеГол дискоболГреческо-римскойДревней эпохи.И в этих лучахИскупались пройдохи.Мокрые дохи,Собачьи меха.Не пылит дорога —Дорогá и легка.А вот и прытьМолодого поэта:Мы не писали льПод прутиком это?Были ли молоды,Были ль игривы?Нет, только голодаВ животе переливы.Я не поэт ли? Не знаю.Я с краю.Где-то родилась.Живу. Умираю.О, я – поэтИ бываю пророком.Вот асфодели —Цветы ненароком.Я понемногу,Я самую малость —В Лете купаюсьИ пяткой купаюсьТой Ахиллесовой —В Ахероне.Нет, недалекоМне до короны.Но за коронуСветлую этуМне не платить лиВ осень поэта?

Саркома

Вы садитесь в черное такси.Не торгует табаком киоск.А саркома, как ни попроси,Молча разъедает костный мозг.Кажется уже, что бога нет.Что же мне теперь еще сказать?Милая, Гагарин из ракетБога видел? – А пошел летать.Вы садитесь в черное такси,А в киоске нету табака.Что со мною будет, не спросив,Пробивает час. Пока-пока.Бьют часы двенадцать. Ночь молчит.Нет меня уже, и мира нет.И к тебе когда-то постучит,Взяв перо, A.C. КабриолетУезжает. Взяв перо, пишуО болезни. Душно. ЧеловекУ подъезда, я еще дышу:Бесконечно лишь искусство, краток век.

Я из московского ада…

Я из московского ада,Сижу в сибирском аду.Накрашу губы помадойЛиловой – другой не найду.Я ведь в аду, однако.Странен сибирский ад.Да и в Москве я собакойВыла; а кто виноват?И на столе с лиловымБлеском – печатный листВсе ж перевода. НовымГодом, скажи, родились.Вот я петлю свивала,Я для себя вила.Я ведь из ада? Мало,Мало, видать, смогла.Я ведь из ада – развеЯ не туда идуПод пугачевскую разностьС томиком на виду?