Читать «Гравюры на ветру» онлайн - страница 61

— Да. Я это знаю. Нас просто две, — она закурила коричневую сигариллу и выпустила несколько колец дыма. — Это сложно объяснить, но я нахожусь будто бы в двух местах.

Я удивленно посмотрел на нее:

— Вам не позавидуешь. Жить одновременно несколько жизней, быть кем-то, кто решает одновременно столь разные задачи… Как вы с этим справляетесь?

— С трудом, — она усмехнулась. — Порой мне не хватает на это сил. И… Я перестаю верить в то, что правильно поступаю.

— Почему? Разве для вас не очевидно ваше предназначение?

Она на несколько секунд задумалась:

— Я думаю, мне нужно получить какое-то подтверждение. К примеру, от вас. Вы меня не знаете, но умеете читать по взгляду. Скажите, как я должна поступить, чтобы весь этот механизм смог правильно работать?

Я снова утонул в пространстве ее мыслей:

— Послушайте… Это такая паутина. От вас зависят судьбы множества людей. Вы что-то пишете? — я задумался, пытаясь разобраться в ощущениях. — Ну, конечно! Как я сразу не догадался? Вам необходимо выполнить свое высшее предназначение — материализовать то, что можно описать словами, и отдать людям реализованную мечту…

Она вытащила из сумки книжку:

— Вы имеете ввиду это?

Я посмотрел на синий переплет, и передо мной карнавалом заплясали сотни человеческих желаний, исполнившихся благодаря этому тексту.

— Продайте мне эту книгу, — я потянулся к бумажнику.

— Забирайте ее в подарок, — она рассмеялась. — Хотя нет. Сначала скажите, что мне делать дальше, а потом… Просто будьте счастливы.

Меня пробил озноб. Мне показалось, что мы оба говорим на каком-то древнем языке, способном описывать молчаливые звуки и невидимые цвета.

— Пишите, вы должны писать, — я понял, что начинаю ее гипнотизировать. — Иначе многие так и не дождутся своей мечты. Не вы выбрали для себя этот путь, и не вам с него сворачивать.

— Но я уже написала. Вы же видите, — она протянула мне книжку.

Я рассмеялся, принимая ее подарок:

— Вы думаете, что это все? Создали одно произведение, и ушли на покой? Не обольщайтесь! Это ваш крест на всю оставшуюся жизнь. Ваша книга — лишь первый шаг. Вам нельзя останавливаться. Разве вы сами не чувствуете? Сюжеты, непрерывно рождающиеся в вашей голове… Если вы не будете выкладывать их на бумагу, то умрете. Я провел пальцем по шершавой обложке:

— Кто вас научил так писать?

Она лукаво взглянула на меня:

— Он.

Честный ответ. А кто он собственно такой? В этом крылось что-то странное, нечто такое, что будоражило мои мысли. Я снова почувствовал, что моя судьба каким-то образом переплетется с судьбой этой мистической женщины, но никак не мог понять, как и когда это произойдет… Любовный роман между нами? Нет. Это невозможно — она целиком и полностью принадлежит своему герою. Тогда что? В голове стоял какой-то дымный гул — казалось, что кто-то специально мешает мне здраво рассуждать.

— Вам нездоровится? — она застегнула сумку и, соскочив с высокого стула, поправила узкое платье.

— Да. Каждый раз, когда мне не дают видеть, у меня кружится голова. А вы? Уже уходите?

— Мне пора. Вы спасли меня от отчаяния. Подтвердили все слова, которые говорил мне он. А теперь… Было бы ошибкой продолжать этот диалог…