Погода – вразнос.Не высунуть носНа улицу – скользко и снежно.Снег – белой стеной.Пропал выходной.Пустяк. Но досадно, конечно. Листаю альбом. Тень прошлого в нём — Любительские фотоснимки. Туманит глаза… Нет-нет, не слеза. Но лица теряются в дымке.Кого-то уж нет.А многих и следПропал, затерялся, растаял.Но в памяти все.Хоть жизнь – не шоссе:Не гладкая. И не простая. Глаза юных лиц Со старых страниц Альбома глядят без укора, Обид не храня. И будто меня Сквозь годы зовут к разговору…Исчез выходнойПод снежной волной.На улице скользко и снежно.Не высунуть нос —Погода вразнос.Досадно ли? Нет… Неизбежно.
В сумерках
Город в сумерках чернильно-лилов.Просыпаться не спешат фонари.Скоро ночь – сеанс видений и сновОт закатной до рассветной зари.А пока на смену хлопотам дняНе пришли ночная тишь и покой,Я – вне времени. Оно – вне меня.Далеко. Не дотянуться рукой.И пространство изменилось: я здесь —И немыслимо отсюда далёк.В прошлом? Будущем? У мыслей не счестьЗакоулков, улиц, тропок, дорог…Как хотелось бы услышать ответНа простой вопрос: а кто виноватВ парадоксе – если шёл на рассвет,Почему к исходу вижу закат?..
Сам
Всё, как обычно: гладко на бумаге,А в жизни – не завал, так бурелом.Едва-едва мой ангел в передрягеУспел меня от бед прикрыть крылом;Едва я осознал, что цел, и, вроде,Не суждено ни сгинуть, ни пропасть,Как тут же убеждаюсь: на подходеОчередная новая напасть.Да так ли уж близка своя рубашка?Утратив и терпенье, и покой,Однажды мой хранитель даст отмашку…А если точным быть – махнёт рукой,Негромко буркнув в сторону при этом:«Влезая в неприятность, к небесамТы, парень, обращался за советом?Не думал? Нет? Выкручивайся сам».
Археолог
Раскапывая память, лезешь в пекло…Снимая слой за слоем отложенья —Окаменевший мусор, пыль, наносы —Откапываешь странные руины:Мостов, давно, казалось, ставших пеплом;Воздушных замков, преданных забвенью…И множество ответов на вопросы,Забытые, но дышащие в спину.Ответы из раскопок – тот же мусор:Вопросы потеряли актуальность,Став средоточьем детского наиваИ юношеского максимализма.Забыть и наплевать? Но плод надкусанНе раз, не два. А грубая реальностьЛишает ощущенья перспективыИ не внушает чувства оптимизма…
Франт
Наверное, нежданный визитёр,Усвоив, что встречают по одёжке,Не начинал с минуту разговор —Давал понять: не мелкая, мол, сошка.Нарядом, обречённым на успех,И запонками в кипенных манжетахЗатмить и поразить пытался всех.В роскошном фраке. В лаковых штиблетах.А как насчёт души? Да что – душа…Невидима. Но, видимо, одетаВ наряды, что не стоят ни гроша.В рогожном фраке… В лыковых штиблетах…
Октябрь. Гроза
Рассветный лучне смог пробитьсяв урочный чассквозь толкотнюугрюмых туч.Примолкли птицы,пропали с глаз.Пожалуй, днюпривычный шаглегко, вольготносвершить, увы,не суждено.И полумракзакрасил плотно,до синевы,моё окно.Сверкнуло… Гром!Гроза? Да полно…Октябрь. Зимапридёт вот-вот.Но… Вздрогнул дом!И вспышки молнийсведут с ума…Ну что за год?!По стёклам – дрожьот экзерсисовприроды. Нетв запасе слов!..
