Перешагнув очередную дату,В календаре на ней поставив крест,Копаюсь без лопаты и без матаВ душе. Ищу в чём смысл и интерес.Искал в авто. На пешеходной «зебре».Где плохо – просто край. Где хорошо.Я в поисках залез в такие дебри…Но смысла, как ни бился, не нашёл.Искал и раньше. Помнится, бывало,Согласно фразе «истина – в вине»Пытался смысл найти на дне бокалаИ в кружке пива, в самой глубине.Не знаю, что в том было виновато —Возможно, недостаточно вина,А может быть, и смысла маловато —Но не нашёл, простите, нихрена.И постепенно укрепился в мысли,Что поиски бесплодны и пусты.Нет смысла в мыслях о каком-то смысле.А жизнь не терпит лишней суеты.
Только б смог…
За город выбраться не смог.А так хотелось! На природу.Вдыхаю полной грудью смогВзамен лесного кислорода.Дух ржавой выхлопной трубыВгоняю внутрь, едва не воя…А там, в лесу, уже грибы…Черника… Воздух… Запах хвои…Сосед-грибник нагнал тоски,Хвалясь добычей. Провокатор…Рвёт обоняние в кускиМашинный ароматизатор…И пусть я трижды городской,Привычный к шуму, спешке, смогу —Но… лес – он вот, подать рукой,В двухстах шагах, через дорогу.Настроюсь. Вырвусь. Хоть разок!Пожар, потоп, землетрясенье —Не остановят!.. Только б смогЯ дотянуть до воскресенья…
Не потому ли?.
Все покидают этот мир,Уходят рано или поздно.Все – неудачник и кумир,Бесправный раб, властитель грозный,Простак наивный и хитрец,Невежда и великий гений…У всех билет в один конецБез льгот, условий, исключений.Но что, переступив черту,Мы обретём? Блаженство рая?Мрак преисподней? Пустоту?Ничто, не знающее края?Из всех, кто прежде уходилТуда – в геенну или в кущи,Не возвратился ни один…Не потому ли, что там лучше?..
Был когда-то сад…
Скрипучий блюз несмазанных петельЕдва живой от ветхости калитки…Слой пыли, будто мягкая постель,Скрывает сколы на садовой плитке.Вхожу туда, где был когда-то сад.Когда-то. Был. И жил. В другой эпохе.А то, что было столько лет назад,Сейчас – воспоминания. И вздохи.Ни ветерка. В пыли мои следы,Как барельеф из гипса или глины.Вокруг густая чаща лебедыИ дебри диких зарослей малины.Я помню сад в деревьях и цветах.И в летний зной он полон был прохлады.Я знал его. И часто видел в снах.Но… не застал живым. Не стало сада.Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет.А сны? Теперь неважно – будут, нет ли…И исполняют реквиемом вследСкрипучий блюз калиточные петли.
Логика и интуиция
Силюсь выровнять мыслей стройВ состоянии отрешённости,И не видится завершённости:Вывод есть. Но весьма сырой.Кропотливо, не без трудаФакты связываю, события.Всё логично. Но нет наития.Есть колодец. Но где вода?Продолжая, впадаю в ражОт мыслительной аэробики.Интуиция есть – нет логики.Без фундамента дом – мираж.Рассужденья совьются в нить.Без узлов и обрывов длиться ей,Если логику с интуициейВоедино соединить.
