Читать «Бульвар Ностальгия» онлайн - страница 18
Владимир Савич
все, правда, но и этого, я полагаю, будет достаточно.
Дрожащими культями переворачивал страницы Благонравов.
– «Источник сообщает… Антисоветские мысли, высказывают Тимур
Благонравов… Шпилька».
– «Источник сообщает… на квартире у студента Благонравова… Шпилька».
– Кто это – «Шпилька»? – поинтересовался, закончив читать, Благонравов.
– Как кто? Шпильман, конечно. Это у него такой оперативный псевдоним был -
«Шпилька». Обычно мы их давали, а этот сам себе придумал, что говорится,
вставлял «шпильки в колеса», – Иванов развязно хохотнул.
– Заткнись, идиот! – одернул его директор. – И пошел вон отсюда.
Как только за Ивановым закрылась дверь, Тимур Александрович в ту же
минуту бросился к книжному шкафу. Там за административными книгами,
театральными брошюрами, рабочими инструкциями и прочей дребеденью
стояла у него бутылочка ямайского рома – подарок некой культурно-обменной
международной организации. Тимур Александрович почти не пил, даже можно
сказать, совсем не пил, за что (в дни борьбы с пьянством и алкоголизмом) и
получил директорское место, но сегодня не выпить было нельзя. Уж слишком
тяжела была новость.
– Лучше бы я диагноз о своей неизлечимой болезни получил, чем такие
известия, – подумал Тимур Александрович, закусывая ром шоколадной
конфетой. – Боже мой! Боже мой! Неужели правда? Неужели он мог так
поступить? Вот так взять и написать? «Источник – Шпилька». Не верю! Не
верю!
– А с другой стороны, почему бы и нет. Ведь не только он писал. Вон «зверь»
говорит, что писали массово. И поди не поверь, когда у него на руках
доказательства есть. Вообще-то, не случись со мной такое, – Тимур
Александрович посмотрел на свои обрубки, – я посмеялся, плюнул, да и забыл
бы всю эту хренотень. Ну что сделаешь, слаб человек – непрочен. Но тут ведь
совсем другое дело! Боже мой, тут совсем другой расклад. Ведь это я, чтобы на
него не писать, сделал! Сохранив ему жизнь, карьеру, я свою поломал. Ведь кто
бы я был сейчас. Разве бы здесь сидел. Рядом с этой падалью Ивановым. Я бы
сегодня остров имел. Торчал бы там, как Робинзон, со скрипкой, без всех этих
мудаков, что крутятся вокруг. Служил бы музыке. Что может быть лучше
служения истинному, вечному!? А тут… Тимур Александрович – то! Тимур
Александрович – это! Тимур Александрович – туда! Тимур Александрович -
оттуда…
– Вот же сука! Вот Иуда! Встреть, кажется, я его сейчас, зарубил бы
собственными руками. Или лучше всего – пальцы бы ему отсек. Поиграй-ка,
господин Шпилька, обрубками, а мы послушаем. Не получается? А-а-а… И у
меня не получилось. -
Тимур Александрович надел шляпу, пальто и вышел на улицу.
– Куда идти? – размышлял он, стоя на четырех углах шумного проспекта. -
Домой? Неохота. К друзьям? К стукачам! В храм? А там не лучшие служат. У
каждого дьякона под рясой ментовской погон. В пивбар? К народу! Но там
грязь и запустение. Лучше уж в одиночку. Одиноким пришел ты в этот мир,
Тимур Александрович, одиноким и уйдешь из него! – Благонравов зашел в
магазин и купил бутылку водки…
– Что с тобой, Тимур?! – всплеснула руками жена. – Что с тобой? Пьяный!