Читать «Писатель и балерина» онлайн - страница 140

Он… вспомнил.

Или это только казалось, что – вспомнил?

Но стоявшие перед глазами – или внутри головы? – картинки были такие яркие, такие живые, такие… настоящие.

Чувственные.

Тихий, едва слышный шелест входящего в тело ножа: сперва мягкое сопротивление дорогого пальтового кашемира, потом – туже, плотнее (в паху вдруг стало горячо и твердо) – лезвие охватила живая плоть…

Плечо, занывшее от усилий – труба была слишком тяжелой, и размахиваться было не совсем удобно. Но он размахивался – и раз за разом опускал грубое ржавое железо – в то, что еще осталось от уже неживого лица, на бледные полосы непристойно раскинутых ног… и между ними… и вновь – по останкам лица – стереть, уничтожить…

Короткий вскрик, и за ним – мягкий, тяжкий шлепок, как шлепается на пол выскользнувший из рук кусок мяса…

Он ведь писал об этом. Но сейчас…

Нет, это были не воспоминания о… тексте. Это были… воспоминания.

Роман больше не защищал его, ровные строчки остались под серой крышкой ноутбука, и тьма неудержимо полезла наружу, радостно скалясь, протянула мертвые бесформенные щупальца – теперь ты мой!

Нет… Нет…

Да! – радостно вопила тьма. Что ты, слабак, можешь без своих словесных решеток и цепей?

Нет!

Нет, нет, нет, это просто текст. Просто текст!

– А почему у тебя темно? – раздался вдруг голос Полины. Очень близко и почему-то сверху.

– Не знаю. Так… – Марк понял, что сидит на полу, неловко привалившись к стене, а в «кабинете» – странно, он не помнил, как и когда переместился сюда из кухни, – действительно темно.

– Марик? – она обеспокоенно нагнулась к нему, потрогала лоб. – Тебе… нехорошо?

– Все в порядке, – он отвел ее руку.

– Что такое? – проговорила она недоумевающим и даже как будто обиженным тоном.

– Ничего, все нормально. Мне… мне подумать нужно.

Недовольное хмыканье. Легкое дуновение – поворачивалась она всегда стремительно, и ему это, кажется, нравилось. Ушла. В самом деле, почему он не зажег свет? Потому что, сказал кто-то внутри головы, от этого не будет никакого толку. Темно внутри, а не снаружи.

Марк стремительно – как хватаются за соломинку, за брошенный с подошедшей наконец спасательной шлюпки шершавый, обдирающий ладони, волшебно чудесный канат – схватил ноутбук, распахнул, открыл файл… Перед глазами побежали ровные строчки – крепкие, надежные, знакомые… и чужие.

Он поморщился, сделал движение – захлопнуть крышку, но продолжал скользить глазами по страницам…

Проклятье!

Его Алина уже не была тем ангелом, тем маленьким одиноким воином в гигантской битве за Его Величество Искусство. Она стала живее, даже, пожалуй, ярче, она стала симпатичнее и понятнее – человечнее.

Но это была уже не Она.

Это была – Полина. Упрямая, терпеливая, прелестная, милая… обыкновенная.

Обыкновенная, черти бы ее взяли!

Как же так вышло?

Он же вовсе не собирался, он хотел только…

Полина вошла в его жизнь, вольготно расположилась в его чувствах, пропитала собой его мысли… и мысли перетекли в текст, растворились в нем, пропитали слова и абзацы, намертво отравили их…