Читать «Карамель» онлайн - страница 9
Кристина Тарасова
Подвести человека может кто угодно, но я не беспокоюсь, что окажусь в одной машине с сумасшедшим или попрошайкой или, того хуже, преступником, потому что только у людей с поверхности имеются личные транспортные средства.
Ко мне подлетает автомобиль: он останавливается, и я делаю шаг вовнутрь.
— Добрый день, — приветствую мужчину за рулем и, присаживаясь, смотрю на него через зеркало дальнего вида.
Он ловит мой взгляд и кивает.
— Улица Голдман, — уточняю я.
Богатые всегда покупают улицы и называют их в свою честь. На улице Голдман располагается наша квартира, наш садовый участок, наши офисы, в другом районе — фабрика.
— Кажется, — мужчина еще раз глядит на меня, а машина поднимается, — я видел вас сегодня в рекламе. Такая душевная речь о Создателях и Богах.
— Да, — соглашаюсь с ним. — Это была я.
И вместе с этим на здании управляющих вновь появляется экран, на котором зияет мой портретный снимок.
— Карамель Голдман, — зачитывает мужчина. — Красивое имя. Сладкое.
Если бы. Родители в несколько ином значении выбирали мне имя. Я не отвечаю — хмурюсь.
— Простите, не хотел стеснять вас, — спешит извиниться незнакомец. — Дети становятся все более зажатыми, каждое новое поколение взрослеет быстрее предыдущего.
— Это хорошо или плохо? — серьезно интересуюсь я.
— Понятия не имею. Раньше люди больше умели радоваться. Радоваться пустякам.
Прихожу к выводу, что все-таки попала к сумасшедшему. Выглядываю в окно и вижу несколько летящих под нами машин, позади остались школьное здание и множество домов, связанных друг с другом лестницами и мостами. Мне стоило подождать кого-нибудь другого…
— Зачем радоваться пустякам? — продолжаю эту странную беседу я. — Это же пустяки.
— Жизнь и основана на пустяках. Днями, неделями, месяцами, годами ждешь чего-то — оно происходит за секунды и минуты, но оставляет след, который перечеркивает все плохое.
Я решаю смолчать. Вижу высокие крыши и улицу Голдман и достаю две серебряные карты для оплаты.
— Нет, спасибо, не надо, — с пугающей улыбкой говорит водитель. — Я рад, что смог помочь тебе и довез до дома.
«Еще не довез», думаю я. «Как довезешь живой, тогда и поговорим».
— Я привыкла расплачиваться, — настаиваю я.
Мне не нравится, когда люди отказываются от того, что по праву принадлежит им. Мне не нравится, когда что-то идет не так, как должно.
— Почему вы это делаете? — спрашиваю я, разглядывая морщины на лбу мужчины. — Вам не нужны деньги?
— Деньгами не измеришь душевное богатство. Я помог кому-то и мне хорошо от этого. Раньше все люди были такие.
Сколько ему лет? Я пробегаюсь глазами по тканевому салону — уверена, что он не из управляющих; скорее всего, руководит какой-нибудь фабрикой или сидит в одном из офисных центров.
Мужчина ловит мой взгляд на себе — у него янтарные глаза, и, кажется, я застреваю в этой смоле. Лапки маленького насекомого вязнут, и через миллионы лет он будет обнаружен красивейшем инклюзом.
— Я привыкла платить, — говорю я и открываю дверь — он довез меня. — Мы в расчете.