Пехота смертельно усталаПод Мгой оборону держать.В окопах людей не хватало,Двух рот от полка не собрать.Двадцатые сутки подрядОт взрывов кипело болото.Смертельно устала пехота,Но помощи ждал Ленинград.И в топи, на выступе суши,Мы яростно бились с врагом.Отсюда ракетным дождемБез промаха били «катюши».Да, было нам трудно, но вскореУдарил могучий прибой,И на берег хлынуло мореТяжелой, гудящей волной.Штыки, бескозырки, бушлаты,На выручку друга, вперед!Держитесь, держитесь, ребята!Морская пехота идет!Врагу мы повытрясли душу,А в полдень под тенью березСидели наводчик «катюши»И русый плечистый матрос.Костер сухостоем хрустел.Шипел котелок, закипая.Матрос, автомат прочищая,Задумчиво, тихо свистел…Недолог солдатский привал,Но мы подружиться успели,Курили, смеялись и пели,Потом он, прощаясь, сказал:— Пора мне, братишка, к своим,В бою я, сам знаешь, не трушу.Ты славно наводишь «катюшу»,И город мы свой отстоим.Дай лишнюю пачку патронов.Ну, руку, дружище! Прощай.Запомни: Степан Филимонов.Жив будешь, в Кронштадт приезжай.А коли со мною что будет,То вскоре на кромку огняДругой Филимонов прибудет —Сын Колька растет у меня.Окончилась встреча на этом.Военная служба не ждет.На новый участок с рассветомМорская пехота идет.Погиб Филимонов под Брестом,О том я недавно узнал.Но сын его вырос и всталВ строю на свободное место.Вот мимо дворов, мимо кленовЧеканно шагает отряд.Идет Николай ФилимоновСреди загорелых ребят.С обочин и слева и справаИм радостно машет народ:Идет наша русская слава —Морская пехота идет!
1949
Моему сыну
Я на ладонь положил без усилияТуго спеленатый теплый пакет.Отчество есть у него и фамилия,Только вот имени все еще нет.Имя найдем. Тут не в этом вопрос.Главное то, что мальчишка родился!Угол пакета слегка приоткрылся,Видно лишь соску да пуговку-нос…В сад заползают вечерние тени.Спит и не знает недельный малец,Что у кроватки сидят в восхищеньеГордо застывшие мать и отец.Раньше смеялся я, встретив родителей,Слишком пристрастных к младенцам своим.Я говорил им: «Вы просто вредители,Главное — выдержка, строгость, режим!»Так поучал я. Но вот, наконец,В комнате нашей заплакал малец.Где наша выдержка? Разве ж мы строги?Вместо покоя — сплошные тревоги:То наша люстра нам кажется яркой,То сыну холодно, то сыну жарко,То он покашлял, а то он вздохнул,То он поморщился, то он чихнул…Впрочем, я краски сгустил преднамеренно.Страхи исчезнут, мы в этом уверены.Пусть холостяк надо мной посмеется,Станет родителем — смех оборвется.Спит мой мальчишка на даче под соснами,Стиснув пустышку беззубыми деснами.Мир перед ним расстелился дорогамиС радостью, горем, покоем, тревогами…Вырастет он и узнает, как яЖил, чтоб дороги те стали прямее.Я защищал их, и вражья броняГнулась, как жесть, перед правдой моею!Шел я недаром дорогой побед.Вновь утро мира горит над страною.Но за победу, за солнечный светЯ заплатил дорогою ценою.В гуле боев, много весен назад,Шел я и видел деревни и реки,Видел друзей. Но ударил снаряд —И темнота обступила навеки…— Доктор, да сделайте ж вы что-нибудь!Слышите, доктор! Я крепок, я молод. —Доктор бессилен. Слова его — холод:— Рад бы, товарищ, да глаз не вернуть.— Доктор, оставьте прогнозы и книжки!Жаль, вас сегодня поблизости нет.Ведь через десять полуночных летИз-под ресниц засияв, у сынишкиСнова глаза мои смотрят на свет.Раньше в них было кипение боя,В них отражались пожаров огни.Нынче глаза эти видят иное,Стали спокойней и мягче они,Чистой ребячьей умыты слезою.Ты береги их, мой маленький сын!Их я не прятал от правды суровой,Я их не жмурил в атаке стрелковой,Встретясь со смертью один на один.Ими я видел и сирот, и вдов,Ими смотрел на гвардейское знамя,Ими я видел бегущих врагов,Видел победы далекое пламя.С ними шагал я уверенно к цели,С ними страну расчищал от руин.Эти глаза для Отчизны горели!Ты береги их, мой маленький сын!Тени в саду все длиннее ложатся…Где-то пропел паровозный гудок…Ветер, устав по дорогам слоняться,Чуть покружил и улегся у ног…Спит мой мальчишка на даче под соснами,Стиснув пустышку беззубыми деснами.Мир перед ним расстелился дорогамиС радостью, горем, покоем, тревогами…Нет! Не пойдет он тропинкой кривою.Счастье себе он добудет иное:Выкует счастье, как в горне кузнец.Верю я в счастье его золотое.Верю всем сердцем! На то я — отец.
