Читать «Фебус. Недоделанный король» онлайн - страница 14

Вот блин горелый… две трети работы короля — думать. Никогда бы не догадался раньше. Считал, что главное для любого правителя — это принимать решения. Но тут, прежде чем принять решение, надо крепко обдумать все последствия такого решения, иначе возможны самые невероятные результаты.

Но внезапно нахлынуло совсем другое… Жил себе да жил… Ну ладно — доживал, если по гамбургскому счету, старый, больной, одинокий и никому не нужный музейщик. Весьма сведущий в средневековом оружии. Целый кандидат исторических наук (это для Москвы или Питера почти ничто, а в губернском городе это о-го-го!). Заведующий отделом средневековой истории в губернском музее. Получал нищенскую зарплату, которой хватало только на коммунальные услуги и аптеку. На хлеб подрабатывал киношными консультациями и экспертизой антикварного холодного оружия, благо на него последнее десятилетие ломовая мода. Да и киношники у нас считай что прописались, потому как за разворовыванием городского бюджета власти оставили центр города в практической неприкосновенности начала XX века. Раньше же, при коммунистах, средства на «реконструкцию» в пятилетний план Москва все откладывала на лучшие годы и дооткладывалась, пока коммунистов в стране не осталось. Вот и снимают у нас сейчас сериал за сериалом практически без остановки — живая натура.

Жил. Никого не трогал.

Из всех богатств — большая, но очень специфическая библиотека.

Ничьей зависти не вызывал.

Никаких артефактов иных цивилизаций в руках не держал.

Лампу Аладдина не то что тереть — в глаза не видел.

Как вдруг… маршрутка летит на спуске под бензовоз. А я — в маршрутке.

И что?

И все.

Вместо рая или ада, иного подобного места на «том свете» — спецпоселения какого там или подкомандировки для атеистов и агностиков, оказался я после автокатастрофы… точнее, даже не я, а только мое насквозь охренелое сознание — в теле пятнадцатилетнего парня. Красивого лицом парня с золотистыми волосами до плеч, хорошо развитого — почти качка. Бабья смерть, а не мужик. Повезло. Принца, кстати. Без булды, настоящего принца княжества Виана, наследника престола королевства Наварра. С тех пор в нем я и живу почти два месяца. А куда делось сознание самого принца — черт его знает, я этим не заморачивался.

Все по старой поговорке, что лучше быть молодым, здоровым и богатым, чем старым, бедным и больным. Мечтал я о таком? Да не то чтобы мечтал… так, вздыхал иногда про «если бы молодость знала, если бы старость могла…». Сбылось: в молодом теле — старые мозги с солидным таким послезнанием развития Европы лет на пятьсот вперед. И старость теперь может, и юность знает. Сознание и память — мои, а тело — несчастного принца, у которого сознание вышибли, но не смогли добить при дворе родного дяди — французского короля; так ведь отравят обязательно, через годик где-то. Чуть ли не родная мать. Так записано в «Хрониках Гаскони». Коротко и невнятно.