Читать «Миром правит любовь!(= Влюбленный сыскарь)» онлайн - страница 19

Вернулся Швед. С расширившимися, как у наркомана после героина, зрачками.

— Как водичка?

— Какая, на фиг, водичка! Жора, представляешь, на пляже все бабы без лифчиков!? Смотри, любуйся, хоть на первый размер прелестей, хоть на шестой! Лежат загорают, фланируют по берегу, выходят из воды и… капельки такие с сосков! Блин, мне уже сорок, скоро отстреляюсь поди, а настоящей жизнью, получается, и не жил!

— Немки, наверно? — спросил, чтобы только скрыть возбуждение Прищепкин.

— Да черт их там, голых, разберет! Какое это имеет значение?

— Действительно, — смущенно согласился Прищепкин. — Ладно, смени меня, а я спущусь вниз: узнаю, как у Лешки дела. (И ограничился–таки кафе, не побежал на пляж! Вот, что значит настоящий сыскарь!)

Бискит допивал пятую бутылку «Астора»:

— Классное пиво!.. Знаешь, как нужно делать, чтобы товары, которые у нас по лицензиям шлепают, по качеству не уступали оригиналам?

— Директоров каждые полгода менять: кого под суд, кого просто вон.

— Нет, я тебя серьезно спрашиваю. — Прищепкин пожал плечами. — Смотри, что написано на этикетке: «Произведено в Болгарии, по лицензии и с контролем качества компании «Астор». Понял, сам «Астор» контролирует! Вот в чем секрет! Директорам доверять нельзя: такой народ, что, например, и пуховики «Адидас» через месяц после запуска линии начнут ватой набивать.

— Ладно, иди и ты на пляж. Там, это… с сиськами все, — выдавил Прищепкин и разозлился на себя: «Да что так разволновался: голых баб не видел?!»

— А-а, топлес. Это они в таком виде сейчас везде с природой общаются. Тяжелое зрелище, — не проявил особого интереса кулинарный спортсмен, изъездивший вдоль и поперек весь, побывавший с разными гастрономическими мероприятиями в таких местах, какие и редкий студент геофака на карте покажет…

— Тогда возвращайся в номер и ложись поспи. Ночью караулить придется.

— Что будете заказывать? — с милой европейской улыбкой к столу подошла официантка: натуральная жгучая брюнетка с «волгоградскими», однако, чертами лица.

— А что рекомендуете?

— Только приехали? В Болгарии первый раз? — Прищепкин только кивал. — Ну, в таком случае обязательно попробуйте «шопский салат», — это нечто вроде нашей гастрономической визитной карточки: порезанные дольками помидоры, зелень и творожный овечий сыр. Затем, кисломолочный суп и зажаренные на углях колбаски по–габровски.

— Несите, — согласился Прищепкин и сглотнул слюну.

Официантка скрылась под навесом. Расставленные по углам кафе динамики завыли попсовый шлягер: «Полковнику никто не пишет, полковника никто не ждет». Слова Г. Маркеса, музыка народная.

«До чего мотив «кишечный»! — подумал Георгий. — Подумаешь, не пишут, ус…ся теперь из–за этого?.. Раз уж полкан так без писем тоскует, то пусть бы ему Раечка написала».