порою мысли встык,и не найти покой,и слово на языкрифмованной строкой,и не благая весть —пророчества печать,и страшно произнесть,и нету сил молчать.
Крик
Злой ветер гонит крик по косогору,То мчится вскачь, то кружит, семеня.Откуда и куда? Зачем? Как скоро?Зовет иль проклинает кто меня?Округлым эхом скомкан отголосок,И не понять в каком краю, ряду.Нет, не мольба, отчаянья набросок.— Ты, друг, не сомневайся, я иду.
«А я уйду отсюда на рассвете...»
А я уйду отсюда на рассветеТропинкой неприметной луговой,И чабреца сиреневые плетиПо ветру закачают головой.И запах луга терпкий, горьковатыйПотянется за уходящим вслед.Как будто травы в чём-то виноваты,Как будто просят передать привет…
