Читать «Проект "Психея"» онлайн - страница 132
Владимир Викторович Бочкин
Адам Петрович кивнул.
- Давно бы так. Столько лет ждал, пока ты за ум возьмёшься.
Витёк кивнул. Он слегка улыбался, пока Адам Петрович пил вторую и третью рюмки. Отец немного покраснел. Удовлетворённо выдохнул.
- Ладно. Можешь, выпить одну, вреда не будет. Но только одну.
Витёк провёл ладонью по сухим губам.
- Нет, па, хватит. Я уже напился. Нужно о будущем думать.
Адам Петрович кивнул и положил широкую ладонь на костлявое плечо.
- Вот теперь верю. До последнего не верил. Но теперь верю.
Он отодвинул бутылку и аккуратно завинтил пробку.
- На сегодня хватит, не пропадёт. А теперь слушай. Поступим так.
Крупная голова поникла. Адам Петрович облокотился о стол. Поднял голову, мотнул. Ещё раз.
- Что за хрень!
Он приподнялся и начал заваливаться набок. Витёк вскочил и подхватил его под мышки. У старшего Мельникова заплелись ноги, но сын довёл его до стены и опустил кровать на пол. Тяжёлое тело обмякло на постели. Адам Петрович провёл руками по глазам.
- Что за…
Его голова откинулась назад, и он завалился на спину.
- Спокойной ночи, папа, - Витёк улыбнулся.
Машина проехала чуть дальше и вдруг резко вильнула на обочину. Поднялся небольшой клуб пыли. Машина застыла, урча мотором.
Я опустил поднятую руку.
Сумерки уже повисли в небе, но на земле ещё светло.
«Волга» задраена пылью. Можно догадаться, что раньше это был белый цвет, но не с первой попытки. Номера залеплены грязью. Кое-где сквозь грязное рубище проглядывают язвы ржавчины. Настоящая развалюха.
Я подошёл к пассажирской двери и заглянул внутрь. За рулём мужик лет тридцати пяти-сорока. Длинное лицо, небритый, взъерошенный. Грязная футболка, старые спортивные штаны. Неподвижно смотрит перед собой. Руки лежат на руле. На полу комки засохшей грязи и смятая пачка сигарет.
- Мне в сторону Калуги.
- Ага.
Дверца заскрипела. Я сел на пыльное сиденье. Гулко хлопнул дверцу. Поставил сумку на колени, сжал ручки.
Автомобиль вильнул на дорогу и устремился вперёд. Я вздохнул и отвернулся к окну. Потянулись строем скучные берёзки. С каждым километром, тьма опускалась на землю.
- Урожай в этом году плохой будет.
Я обернулся к водителю. Он равнодушно смотрел перед собой.
- Не знаю, - сказал я. – Не разбираюсь.
- Сухость в земле. Нет силы.
- Ты фермер?
- Одному в поле плохо. Помочь некому. И нанять не на что.
Я взглянул на его руку. На пальце обручальное кольцо.
- А жена? Дети?
- Земля предательская штучка. Как погода. В этом году есть, а в следующем нет. Так и земля. В один год хорошая, в другой плохая. На неё нельзя положиться. На землю. Только лечь на неё. Или лечь в неё. Но верить нельзя. Всё равно обманет. Ни родит, ни кормит. Зачем такая нужна!
Я промолчал. Но он не заметил.
- Так и бывает, что стерпишь. Один раз, другой, третий. А потом мочи нет терпеть. Сам высыхаешь. Как земля. И ничего в тебе больше не растёт. И никому верить нельзя. Никому.