Читать «Проект "Психея"» онлайн - страница 132

       Адам Петрович кивнул.

       - Давно бы так. Столько лет ждал, пока ты за ум возьмёшься.

       Витёк кивнул. Он слегка улыбался, пока Адам Петрович пил вторую и третью рюмки. Отец немного покраснел. Удовлетворённо выдохнул.

       - Ладно. Можешь, выпить одну, вреда не будет. Но только одну.

       Витёк провёл ладонью по сухим губам.

       - Нет, па, хватит. Я уже напился. Нужно о будущем думать.

       Адам Петрович кивнул и положил широкую ладонь на костлявое плечо.

       - Вот теперь верю. До последнего не верил. Но теперь верю.

       Он отодвинул бутылку и аккуратно завинтил пробку.

       - На сегодня хватит, не пропадёт. А теперь слушай. Поступим так.

       Крупная голова поникла. Адам Петрович облокотился о стол. Поднял голову, мотнул. Ещё раз.

       - Что за хрень!

       Он приподнялся и начал заваливаться набок. Витёк вскочил и подхватил его под мышки. У старшего Мельникова заплелись ноги, но сын довёл его до стены и опустил кровать на пол. Тяжёлое тело обмякло на постели. Адам Петрович провёл руками по глазам.

       - Что за…

      Его голова откинулась назад, и он завалился на спину.

      - Спокойной ночи, папа, - Витёк улыбнулся. 

     Машина проехала чуть дальше и вдруг резко вильнула на обочину. Поднялся небольшой клуб пыли. Машина застыла, урча мотором.

      Я опустил поднятую руку.

     Сумерки уже повисли в небе, но на земле ещё светло.

     «Волга» задраена пылью. Можно догадаться, что раньше это был белый цвет, но не с первой попытки. Номера залеплены грязью. Кое-где сквозь грязное рубище проглядывают язвы ржавчины. Настоящая развалюха.

     Я подошёл к пассажирской двери и заглянул внутрь. За рулём мужик лет тридцати пяти-сорока. Длинное лицо, небритый, взъерошенный. Грязная футболка, старые спортивные штаны. Неподвижно смотрит перед собой. Руки лежат на руле. На полу комки засохшей грязи и смятая пачка сигарет.

     - Мне в сторону Калуги.

     - Ага.

     Дверца заскрипела. Я сел на пыльное сиденье. Гулко хлопнул дверцу. Поставил сумку на колени, сжал ручки.

     Автомобиль вильнул на дорогу и устремился вперёд. Я вздохнул и отвернулся к окну. Потянулись строем скучные берёзки. С каждым километром, тьма опускалась на землю.

     - Урожай в этом году плохой будет.

     Я обернулся к водителю. Он равнодушно смотрел перед собой.

     - Не знаю, - сказал я. – Не разбираюсь.

     - Сухость в земле. Нет силы.

     - Ты фермер?

     - Одному в поле плохо. Помочь некому. И нанять не на что.

     Я взглянул на его руку. На пальце обручальное кольцо.

     - А жена? Дети?

     - Земля предательская штучка. Как погода. В этом году есть, а в следующем нет. Так и земля. В один год хорошая, в другой плохая. На неё нельзя положиться. На землю. Только лечь на неё. Или лечь в неё. Но верить нельзя. Всё равно обманет. Ни родит, ни кормит. Зачем такая нужна!

     Я промолчал. Но он не заметил.

     - Так и бывает, что стерпишь. Один раз, другой, третий. А потом мочи нет терпеть. Сам высыхаешь. Как земля. И ничего в тебе больше не растёт. И никому верить нельзя. Никому.