Читать «Маленькая война» онлайн - страница 7
Геннадий Тарасович Башкуев
Мы заботливо укутываем пистолет в тряпицу, прячем в тайник. Меня
заставляют повторить приказ: стрелять при малейшей угрозе холодным оружием.
— Еще есть время отказаться, — добавляет команданте. — Добровольцы найдутся…
— Я готов! Заход солнца в семнадцать девятнадцать! — рычу в ответ. По спине бегут мурашки.
— Так я и думал, — давит мое плечо команданте. — Родина или смерть!
Совсем стемнеет к шести часам. Он вчера засекал. Конечно, в темноте можно огреть и своего. Зато легче убегать от милиции. Мы встанем спинами к нежилому бараку, чтобы не обошли сзади, и будем теснить противника к свалке. Там ему и место.
Хромой Батор снимает с руки часы.
— На! Не опаздывай больше. После боя вернешь.
Корпус часов чуток облез, стекло мутноватое, но за ним неумолимо стучат шестеренки и гордой вязью светится: «Победа». О, «Победа»! Предмет зависти всего двора. 8:23. Команданте верит в меня!
Пожарная лестница наверняка покрыта инеем и скользкая. Да и поддувает. Спускаемся через внутренний люк Дома специалистов.
И попадаем в дружеские объятия Батисты.
— А-а, барбосы, с приземлением!
Из-под синих обшлагов вылезают огромные волосатые ручищи и клешнями ухватывают наши загривки. Сейчас мы, наверное, похожи на елочные игрушки. Усы Батисты топорщатся. Блестят яловые сапоги.
— Мы вам не барбосы! Немедленно отпустите!
Хромой Батор тщетно пытается сохранить достоинство в висячем положении.
— Не брыкаться! Кто стрелял? Ну?!
Участковый хватает команданте за ухо — немыслимая дерзость! Но — ни звука. Даже под пыткой барбудос не назовут адреса и явки.
— Мне все известно, барбосы! И так жильцы жалуются! Ну?!
— Ой, ой, дяденька, не знаю!
Кажется, это кричу я. Ухо горит огнем. Пахнет ваксой и еще чем-то казенным.
— Погодите, бамлаговцы! Я вам покажу чердачную жисть!
Команданте незаметно подмигивает. Чердак отменяется. Сбор в полевом штабе.
— Кто стрелял? А?! — крутит ухо старшина. Слава богу, не мое. И неожиданно вскрикивает. Клешни на миг ослабли. У Батисты замечательно кривые ноги — ныряю меж ними. Треск хлястика — проклятье! Зато Хромой Батор, подпрыгивая, катится вниз.
— Пусти, Батиста!
— Кто Батиста? А ну, пройдем!..
— Отпустите его, старшина!
Команданте вернулся. Зачем?
— Беги, Батор, он меня в милицию-ю!..
При слове «милиция» просторная лестничная клетка заполняется жильцами. Халаты, бигуди, шлепанцы, животы, подтяжки.
— Верна-а! В милицию его!
— От них грязь одна!
— Житья нету! Повадились сюда, шпана барачная!
— Заткнись, крашеная! — кричит Хромой Батор.
— Ах! И этот тут! У такого отца — и такой сын! Распустил космы! Начальство, так все можно?!
— Молчи, дура! — шрам на подбородке ожил и посинел.
— Ах! Милиция, что вы позволяете! — стонет рыжеволосая в бигудях.
— Вы первая начали!
— Я?! Ужас! Ужас!
— Он вам не барачный!
— Вот как? Интересно, тогда кто он?
— Он… он… — Хромой Батор запинается. — Он… человек! Человек!
«… век-век!» — четырехэтажное эхо бьется о стены. А вдогонку — смех.
— Прекратите, как вам не стыдно!
Голос чистый и звонкий. Рада! Прекрасные зеленые глаза пылают гневом.
Смех умолкает.
— Погодите, бамлаговцы, доберусь я до вас, — трет коленку старшина и дзинькает подковками до самого первого этажа.