Читать «Маленькая война» онлайн - страница 20
Геннадий Тарасович Башкуев
— Опять убегаешь? Подойди, не бойся.
— Вот еще! Чего ты хочешь?
Я представляю, как Хромой Батор меняется в лице.
— Поцелуемся? Для начала, мм?..
Хихиканье. Не верю ушам своим. И это говорит Рада! Умница, паинька, круглая отличница.
Долгая невыносимая пауза. Ни звука. Лишь воркуют голуби, внизу слабо гавкает собака, воет в трубе ветер. Я вспотел. Черт возьми, да целуйтесь вы скорее! Шуршит болоньевая курточка. Кончится эта пытка или нет?! Я готов застрелить обоих из пистолета мелкого калибра!
Раздается плач. Банальный девчачий плач.
— Ты… ты… — задыхается Хромой Батор. — Ты бесстыжая… Так нельзя… Если по правде — ты мне нравишься… Но ведь девчонка еще… Так нельзя, понимаешь?
— А когда будет можно? На том свете?! — зло кричит Рада. Рада ли?
— Мы могли бы дружить… — неуверенно бурчит команданте.
— Нужны вы со своей дружбой! Играете в свои игры… Проснись, команданте! Мы все умрем! Умрем!
Я чуть не скатился с крыши. Что эта девчонка себе позволяет?
— Что случилось? Скажи толком!
Плач пресекается: девчонку трясут за плечи.
— Твой отец приходил… ночью… — давится слезами Рада. — На кухне сидели… с папой… Говорили ужасные вещи… про атомную бомбу… С-страшно… У-у!..
— Не плачь. Тебе, наверное, померещилось. Со сна.
— Не говори со мной… как с маленькой! Иду по улицам… Люди смеются, мороженое едят, с детьми, колясками… Думала, притворяются. Может, так надо… Чтобы без паники… Я тоже притворялась. С самого утра… Улыбаюсь, улыбаюсь, аж скулы болят… И мамы нету! Папе не говорю… Не любит, когда подслушивают…
По-моему, я краснею. Ну и положеньице! Не затыкать же уши! И когда они кончат слезы лить?
— Красивая, умная… Не целовалась еще… Ничего, ничего не знаю… Любовь, дети… зачем это?.. Я никому не сделала плохого. Почему, почему я должна умирать?.. Папа куртку купи-и-ил… Болоньевую-ю!.. О! А вдруг она взорвется?
— Что? Что взорвется? Говори толком!
— Бом… Бом… Бомба-а-а!.. — залилась в три ручья девчонка.
Эта истерика уже действует на нервы. Рада с каждым словом нравится меньше и меньше. Могу поспорить, что у нее покраснел нос.
— Тебе померещилось, приснилось… — убежденно басит Хромой Батор. — Хочешь, у отца спрошу?
Плач стихает.
— Скажи, — сморкается в платочек плакса, — когда с кочегарки прыгал, страшно было? Только честно…
— Откуда знаешь? А вообще-то — да. Страшно.
— Но ведь ты мог разбиться!
— Не знаю. Не думал как-то. Хотел доказать… Себе самому. Дурак, в общем.
— Извини…
Молчание.
— Скажи, отчего колокольня у реки без колокола?
— Н-не знаю. Че это ты вдруг — про колокол?
— Так… Хочу услышать. Никогда не слышала колокол… Хоть бы чуточку, а?
— Успокоилась? Иди домой. И забудь… как страшный сон.
В ответ невнятный писк. Шуршание болоньевой курточки, скрип шагов, хлопок люка. Фу… ушли. Ромео и Джульетта — чердачный вариант. И команданте тоже хорош… «Давай дружить!»… Расскажи кому — не поверят.
Влезаю через окно, разминаю затекшую ногу. На чердаке без изменений. Дымные полосы света. Под ботинком пружинит шлак. Улыбки Гагарина и Фиделя. Разноцветная карта боевых действий зовет на подвиги.
Проверяю тайник. Батиста до него не добрался. Пистолет, два патрона. Чего тут болтала эта истеричка? «Мы все умрем!» Кинокомедия! Театр юного зрителя!