Читать «Хроники игрока. Ортен» онлайн - страница 62

Для этого нужно было всего лишь напечатать в строке чата «/танец». Персонаж, пускался в пляс и повторял зацикленное движение до тех пор, пока с контролеров не поступала какая-нибудь другая команда. Для меня – мужчины, человека-дарейца – это была некая спокойная адаптация ирландской джиги с небольшими пасами руками. Этакий «три притопа, два прихлопа, поворот».

Понятно, что, будь я обычным игроком, у меня просто не было бы шанса пройти этот тест, и именно джиги от меня ждали высунувшиеся из бойниц охранники-бандиты, уже начавшие зубоскалить в предвкушении бесплатного шоу. Вот только в моём запущенном случае команды, отдаваемые мной мысленно в чат, – не работали.

Танцевать в подземельях графской гробницы я, конечно, не пробовал, но команду «/я застрял» – отдать пытался. Она должна была немедленно телепортировать меня в ближайшую безопасную зону в обмен на потерю некоторой части опыта и штраф к его набору на пару дней. Модуль логистики эмулировал бы возможности моего перемещения, понял бы, что я на самом деле нигде не застрял, и воспринял бы это действие как попытку воспользоваться бесплатным телепортом, за что я и был бы наказан.

Но в любом случае команда должна была сработать. Если бы я, конечно, не находился в этот момент в бою. А если вокруг меня присутствовали другие игроки, способные помочь или, наоборот, вознамерившиеся убить, – она бы сообщила об этом и всё равно запустила бы счётчик переноса.

«/Я застрял» была обязательной системной командой, оставленной разработчиками на случай, если персонаж по дурости своей забрался в такое место, откуда не может вылезти обычным способам. Застрял в геометрии ландшафта или вообще провалился куда-нибудь из-за оплошности формировавших игровой мир дизайнеров.

А в Графской Гробнице она не фурычила. Я так и остался стоять в подземелье, и вот сейчас пребывал в абсолютной уверенности, что не заработает и команда «/танцевать». Впрочем, плясать на потеху бандитам я совершенно не хотел, хотя, с другой стороны, мощные ружья и арбалеты, нацеленные на меня, настойчиво рекомендовали забыть о гордости и поработать немножко деревенским шутом.

Именно что шутом. С моими талантами и этими, ставшими в одну ночь такими человечными компьютерными персонажами, по-другому и не получится… Будь я настоящим танцором, способным забахать с ходу, без музыки нечто «о-го-го» и «ах», поразив своей пластикой даже самую непритязательную публику двадцать первого века, привыкшую считать танцем любое руко-ного-дрыганье и конвульсию, я, может быть, и рискнул. Хотя, скорее всего, в этом случае я бы давно отплясывал на каком-нибудь шоу талантов, в окружении девочек лёгкого поведения, а не засел бы за онлайновую игрушку, дабы подлечить свои расшатанные бракоразводным процессом нервы.

Так что максимум, что я мог, – незамедлительно опозориться. Выставить себя полным идиотом, ну и заодно свой класс, орден и гражданку Элению Бранковну, перед какими-то моральными уродами. Впрочем, я ещё не окончательно сошёл с ума и прекрасно осознавал то, что нахожусь в игре, а потому на последние три пункта мне было вообще-то наплевать.